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domingo, 8 de diciembre de 2019
sábado, 10 de noviembre de 2012
10 de Noviembre... Día de la Tradición... De Alguna Manera...
El Gaucho
Hijo de algún confín de
la llanura
Abierta, elemental, casi
secreta,
Tiraba el firme lazo que
sujeta
Al firme toro de cerviz
oscura.
Se batió con el indio y
con el godo,
Murió en reyertas de
baraja y taba;
Dio su vida a la patria,
que ignoraba,
Y así perdiendo, fue
perdiendo todo.
Hoy es polvo de tiempo y
de planeta;
Nombres no quedan, pero
el nombre dura.
Fue tantos otros y hoy es
una quieta
Pieza que mueve la
literatura.
Fue el matrero, el
sargento y la partida.
Fue el que cruzó la
heroica cordillera.
Fue soldado de Urquiza o
de Rivera,
Lo mismo da. Fue el que
mató a Laprida.
Dios le quedaba lejos.
Profesaron
La antigua fe del hierro
y del coraje,
Que no consiente súplicas
ni gaje.
Por esa fe murieron y
mataron.
En los azares de la
montonera
Murió por el color de una
divisa;
Fue el que no pidió nada,
ni siquiera
La gloria, que es
estrépito y ceniza.
Fue el hombre gris que,
oscuro en la pausada
Penumbra del galpón,
sueña y matea,
Mientras en el oriente ya
clarea
La luz de la desierta
madrugada.
Nunca dijo: soy gaucho.
Fue su suerte
No imaginar la suerte de
los otros.
No menos ignorante que
nosotros,
No menos solitario, entró
en la muerte.
Letra: Jorge L. Borges Música: Pedro Aznar
Pericón Nacional
Argentino, en Pianola por Horacio Asborno en homenaje al bicentenario, desde
Viedma
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