domingo, 7 de febrero de 2010

Sandro, o Sánchez o Roberto…

Sandro, o Sánchez o Roberto…

Tres personas distintas y un solo ídolo verdadero. A un mês de su muerte, El recuerdo del periodista que más veces los entrevistó

El primer encuentro fue en 1965; el último, hace un par de años para la que sería la última entrevista extensa en un medio gráfico. Entre uno y otro Rodolfo Braceli, el periodista que más reportajes le hizo a Sandro. Decenas y decenas de horas, charlas que se prolongaron días, algunas hasta entrar en las madrugadas, en la cornisa confesional del whisky y otras bebidas bravas. Aquí están los momentos más intensos y significativos que revelan los secretos que radiografían las claves de este ídolo absoluto, sin detractores.

Un entrañable desnudamiento de Sandro, y de Sánchez, y de Roberto. El muñeco y el titiritero. La impunidad y los ídolos. Los peligros de ser normal con posibilidades anormales. El humor, el amor, el honor, la palabra. El país que somos. Ser chanta o no ser. Conversaciones con Dios. Ser un hombre placard. Por qué no tuvo hijos. Por qué escondió siempre sus cosas del querer.

Por qué en su última charla confesó, como nunca, su enamoramiento. Sus obsesiones. Su muerte soñada. Su miedos finales. Modelo para armar. La construcción del ídolo.

Respiraba con dificultad. Con demasiada dificultad. Para cada porción de oxígeno que metía de prepo en el ocaso de sus pulmones exhaustos, mordía al aire. Sucedía el diciembre de hace un par de años, iba a ser nuestra última larga conversación. ¿El lo sabía? ¿Yo lo presentía? En todo caso, ni él ni yo nos animábamos a no tener esperanza. Después de todo, uno de sus mejores dones era su capacidad para resucitar una vez y otra y otra más.

Filosofaba de un modo barrial. Por eso, casi a dúo, desembocamos en la pregunta brava: "¿En qué consiste vivir?" Y la respuesta nos bajó con ese humor jodón con que disolvía la solemnidad de su drama. El ídolo hizo un paso al costado y dejó que respondiera el hombre: "Vivir consiste en respirar". Largos puntos suspensivos para otro poquito de aire. Y la reflexión: "Y a respirar nunca se termina de aprender."

A semanas de su épico velatorio, ya sin los apremios de la congoja, me pregunto quién era el que me respondía en las entrevistas: ¿Sandro, Sánchez, Roberto? Empiezo por el final: su documento de identidad debió decir: Tres personas distintas y un solo ídolo verdadero.

Entre 1967 y 2007 lo entrevisté más de una docena de veces. Uno de los reportajes se extendió una semana. En dos ocasiones charlamos hasta muy entradas las madrugadas de su cumpleaños. El reportaje de hace dos años, realizado en ratos de varios domingos, fue el último extenso que dio a un medio gráfico, a esta revista. Horas de charlas que suman días, varias al compás del vino, del whisky y otras bebidas graves. Momento de rescatar tramos muy intensos que revelan secretos, que radiografían las claves de este ídolo absoluto. ¿Qué hubo detrás de este tipo a quien las mujeres de tres generaciones desearon y tantos hombres veneraron? Veamos, mediante un entrañable desnudamiento, en qué consistió ser Sandro y ser Sánchez y ser Roberto.

Sobre la chantada. Al entrar a un cafecito de Banfield me dijo: "Mañana cumplo 35, porque nací el 19 de agosto de 1945". El reportaje comenzó al mediodía y ahora eran las once de la noche. Milagrosamente salimos por nuestros propios medios cuatro horas después. El pidió whisky; el mozo le trajo una botella. Yo preferí vino (por precaución laboral). Estaba reflexivo:

-Así como vamos, lo único que puede prosperar es el chanterío.

-Sandro prosperó. ¿Sandro es un chanta?

-Te podría decir que no; pero preferiría demostrarte que no. Para decirlo con frase gastada: ?Soy un tipo realizado?. Yo soñé mucho, pero con acción, sabiendo a dónde iba. No podía ser otra cosa que lo que soy. ¡Salud!

-¡Salud! Antes de que perdamos el conocimiento, ¿vos sos Sandro?

-No. Yo soy Roberto Sánchez y hago de Sandro como si hiciera de Batman.

-¿Y cómo es ese personaje?

-Un atorrante tierno, un desfachatado respetuoso. Con alta dignidad de trabajo. Un cantante de pronto es más que un político: recibe todo el amor y las frustraciones del mundo. Le pagan sin tener que prometer nada. No puedo menos que matarme en el escenario.

-¿Para quién canta Sandro?

-No quiero favorecer la corrupción diciendo que canto para las masas. Linda mentira. Canto para mí. Lo mío es divertimento, mechado con cosas seudoprofundas. Nunca quise ser apóstol. Y si me preguntás si soy frívolo, te digo sí. Si respondiera no, sería un chanta. Y eso me revuelve la sangre. Lo que nos pasa es producto del chanterío.

-¿Y qué nos pasa?

-Que estamos sumergidos en la mierda. Hasta el cuello.

( La charla continuó. Bebiendo sin consideración. Brindis en el primer minuto de sus 35. )

-Roberto, supongamos una larga mesa. Falta tu discurso.

( Se pone de pie demostrando su erudición alcohólica. Se sube a un escalón, infla su pecho :)

-Damas y caballeros, los he reunido en este precioso día para decirles: ¿Ven esa lanza que adorna la pared? De la lanza quiero ser la punta y no el mango. Y con la punta quiero romper la lona de nuestra carpa, para que entre el sol... Y algo más: allí hay una pala. Amigos, ¿quieren saber qué hago con ella? Si con la pala le doy pa´lante, voy a hacer un surco... Si me quedo donde estoy, haré una tumba, la mía. Nada más. ¡Y salud!

( Pregunta: ¿El del discurso era Sandro o Sánchez o Roberto? Mientras elaboramos la respuesta vayamos observando cómo este hombre es un obrero pertinaz de su idolatría. Ninguno de los tres se dan respiro. Cada palabra, un ladrillo para construir ese ídolo que con los años encantó hasta a sus detractores. )

Mediados de los ´90. Me propone champagne de Luján de Cuyo. No ofrezco resistencia. El fenómeno muta a leyenda. Ha adelgazado, pero le sobra abdomen. Sus pulmones están magros, tal vez sin retorno. Pero fuma con fruición.

-¿Supersticiones antes del estreno?

-Naaaa. Yo armo mis defensas de una manera contundente. Si me dicen que me hicieron un ?trabajo? y me lo creo, funciona. Mirá: Dios sabe para qué me trajo y el a-sun-to será cuando quiera El. Chau. Así de corto.

-Si todo está tan determinado, ¿qué margen nos queda?

-El margen consiste en cumplir con uno. Cumplís con vos y cumplís con Dios.

-¿Dialogás con el fulano?

-Con el quía, de frente march.

-Con la edad que tiene, Dios puede estar algo sordo.

-O distraído. Pero siempre te escucha. Y cómo.

-Sos un caso. Tus amores han permanecido herméticos.

-Respeto a quienes me rodean. ¿Quién soy para exponerlos? Así, anónimos, pueden ir a un negocio, pelear un precio.

-¿Y si te pregunto por tu situación sentimental?

-Te respondí: no tengo derecho a exponer a quien comparte mi vida.

-¿Qué significa la guita para vos?

-Es importante. Pero no tan importante.

-Lo que importa es la salud.

-Tuve un ´92 de lo peor: malos negocios, muere mi vieja. En el 93, graves problemas respiratorios y dolores precordiales y presión y manchas en la piel y corticoides. Quedé un cerdo.

-¿Y cómo hiciste para resucitar?

-Algo increíble: 2 de abril del ´93, show en Quilmes. Subo al escenario y te juro que no sabía si bajaba vivo. Me duele hasta la medalla. Le explico a la gente que si no puedo me bajo, o me bajan. Pero arranco y en cada tema "¡vamos todavía!". Terminé... estaba de pie, respiraba.

-¿Alguna otra resurrección?

-Sí, al otro día. Show en Caseros. Otra vez los dolores. Yo quería decir pará que me siento, pero me salía ´parutapuluran´. Una sanata. Y Aldo Aresi me dijo: "No hay show". Dije "sí hay show". En la tercera canción (jamás lo olvidaré) se me piantó la letra. ¿Viste películas de exorcistas? Bueno, eso. Me quedé hasta que sentí que me devolvían el cuerpo.

-Otra resurrección.

-Simple: gané. No se puede vivir con miedo, viejo. Ahí te das cuenta lo que puede ser la mente. Uno es el peligroso. ¡Guarda con uno! Por eso, cuando no ando bien, gira, al escenario, tric trac, y arriba.

-¿Y ahora?

-Bien, pese a los anuncios de mi muerte. Yo tengo, sí, un drama serio. Trabajé treinta años al revés. Todos hacen abdominales para endurecerlos. Yo trabajé con el diafragma para la respiración, y los rectos se me abrieron. Mirá mi abdomen; no es gordura. Fijate mis bracitos.

-El tiempo pasa...

-Y no te das cuenta. ¡En semanas cumplo 51! No puede ser, si estoy con la cabeza a ocho mil. Pero la edad te la dice el lomo, viejo. ¡Ay, la cintura! ¡Ay, el ciático!

( Observemos: está dando cuenta de sus contactos con el umbral de la muerte y de esos achaques que lo diferencian de aquel joven mimbre, látigo de movimientos endemoniados. Pero no se baja del entusiasmo. Veamos ahora cómo Sánchez elabora un país, un mundo con ciertos valores. )

-"Vivimos un mundo de ensoñación total", me decías a tus 35.

-Y lo mantengo. Hay tendencia a soñar lo que no se puede hacer. Primero hay que saber qué es lo que se puede para luego saber qué es lo que se quiere.

-¿Y aquello de que ´querer es poder´?

-Una mentira ese axioma. Primero tenés que saber qué es lo que podés. Buscá tu límite y después avanzá. Lo importante es hacer las cosas, pero bien. Basta con aquello de hacer aunque sea mal. Mucha gente sueña al pedo. Así se multiplica la frustración... Ahora todos quieren ser famosos. Che, ¿a nadie le interesa ser maestro, oceanógrafo, agrónomo? ¿Todos buscamos cámara?

-Los medios de descomunicación siembran que la realización está sólo en el éxito.

-Pero ése es el éxito muy mal entendido... A mí me divierte cocinar. Si me sale bien la comida eso es éxito.

-Roberto, un chequeo de memoria. ¿Qué te sugiere la palabra maestra?

-Norma... Eva Cuniglio. Mi maestra de tercero. Mirá, era singular: bailaba rock, sabía karate, me descubrió la vena poética y me perdonaba en matemáticas. Llevaba cuadros de Cézanne y nos decía: "Escriban lo que ven". Ponía Mozart: "Dibujen lo que oyen". Nos dejaba practicar con la navaja sobre un centro. Su vida en la escuela no fue fácil... La señorita Cuniglio nos dejó la marca de la libertad. Mirá, era tan avanzada, pobre santa, que se suicidó.

-Sigamos: faltan cinco años para el 2000, ¿qué te parece la Argentina?

-Cada vez peor. Desastre impresionante.

-Analfabetismo, analfabetización: una normalidad.

-Lo sé y lo sufro: el nivel baja, basta con leer las cartas que recibo. Con lápiz rojo marco como me hacían a mí. Sin embargo, por ahí despuntan ideales. Se nivela para abajo. Y esto se ve en los medios. Habría que hacer docencia, pero sin hacerla. Abrís los libros de los pibes y ¿dónde están San Martín, Moreno?

-Justo San Martín, el que donó la fortuna que le regaló Chile para fundar la Biblioteca Nacional de ese país, el que dijo que las bibliotecas serán superiores a nuestros ejércitos.

-Esa frase sobre las bibliotecas no fue olvidada.

-¿Cómo que no?

-Te digo que no. Fue tapada, le tiraron mucha tierra encima... Pero señores, ¿qué está pasando aquí? Antes las fechas patrias eran fiestas y brotaban las banderas. Ahora no encontrás una.

-Salvo cuando ganamos un mundial en un país sembrado de muertos contra natura, o cuando se alucina con la desguerra de Malvinas.

-Eso, se usan las insignias patrias para ciertas situaciones. Extraviamos el símbolo. Lo que pasa con la educación me preocupa. Y ni hablar de los chicos de la calle. Está dura la cosa, muy dura. ¿Y el sida? Viste, aquí no hay más sida. Se manda ese mensaje. ¿Y las campañas antidrogas?... Alguien me apioló: "Mirá, las películas contra la droga las paga la mafia". Durante toda la película los tipejos viven como dioses. 89 minutos, la apología de la mierda. Y un minuto se salva a los buenos. El pibe ve eso y dice: "Yo no me voy a amasijar como el gil de mi viejo que labura como loco por cuatro mangos". Duro tener conciencia. Pero hay que tenerla.

( Otra clave en la construcción del mito Sandro: la docencia. Cada vez que pueden, así en el reportaje como en el escenario, o Sandro o Sánchez o Roberto, bajan línea, un mensaje moral, rescate de códigos. En su última década Sandro redujo su impresionante movilidad escénica al 5%. Falta de aire. Pero el 95 restante lo cubrió reflexionando la realidad. Además, enseñó a reírse de uno mismo. )

-Volvamos. ¿Podrías explicar cómo es esto de resucitar?

-Es divertido, viejo. Dos por tres dicen que tengo los días contados. Por eso canto "Como la cigarra"...

-Sigamos con el chequeo. Qué te sugiere una carpeta al croché, almohadón...

-... color fucsia y araña de tres luces. Un recuerdo: yo tenía menos de un año. Me veo contándole a mi vieja cosas que ella había olvidado. Tengo mi centro de memoria en el naso.

-¿Y el olor de ellas, las mujeres?

-Ahhh, infernal ese olor... Por ahí se te acerca una mina por un autógrafo y pits, te acordás de una fulana...

-¿Los hijos únicos tienen más olfato?

-Soy hijo único pero sin conflicto ¿eh?. En Alsina me bastaba salir y la cuadra estaba llena de hermanos. En mi casa, me esperaba mi madre. Ella tuvo una parálisis casi total. En esas condiciones me crió sin caperucitas, pero con muchos libros. A la escuela entré directo al segundo grado.

-Tu viejo murió joven. ¿Te acompaña todavía?

-Per-ma-nen-te-men-te. Todos los días hago ejercicios de respiración. 80 en cada serie. Al llegar al 77 digo: "Para usted, Vicente". Era su número en la quiniela.

-¿Cómo era él?

-Ma-ra-vi-llo-so. Trabajaba en el frigorífico Wilson. Por la tarde hacía reparto y yo lo ayudaba con el triciclo. Era un sabio con tercer grado. Imposible discutir con él: tenía una lógica que te demolía. Hasta me ganó un juicio, superó a mis abogados. Me dio la libertad y, ay, me enseñó a usarla. Una vez me regaló un arco y maté una gallina del vecino. Partió el arco en diez. No era de pegarme, pero cierta vez me dejó azul. A él no le gustaba firmar papeles, y yo salí igual. Con mis representantes trabajamos, décadas, sin un papel. Si se muere tu palabra, vos ya no existís. Viejo, la palabra es inmortal.

-Roberto, ¿nunca se te ocurrió ser político, docente?

-Jamás. Yo tenía 3 años, mi madre me llevaba los miércoles a ver tres películas de amor. Yo entonces decía: "Voy a ser artista de cine en colores". Eso soy.

-Un ídolo. ¿Te hacés cargo?

-Si dijera que no, sería un mentiroso: estúpida falsa modestia.

-¿Cómo es vivir siendo un ídolo?

-Hay que tener mucho respeto para no creer que por ser ídolo sos impune. Cada palabra, cada gesto, tiene que ser un modelo. Ojo con la ligereza.

-Cada argentino levemente famoso es un sociólogo en potencia.

-Alucinante la caradurez de los que tienen un cachito de fama. Se opina con impunidad ¡por el amor de Dios!

-Sánchez ¿tiene sus ídolos?

-Para nombrar a uno digo Vicente. Andá y preguntale a Héctor Larrea... Yo tengo una deuda grande con él. Cuando murió mi viejo me prestó la guita para el velatorio. Se la devolví. Pero un favor no se devuelve nunca. Honorabilidad. Esta palabra desapareció hasta de las historietas, carajo.

-"Cambalache", ¿canción de cuna?

-Pero que no te quepa la menor duda.

-Hace años marcabas una diferencia entre Sánchez y Sandro. ¿Y ahora?

-Ahora soy don Sánchez. Antes era el nene, ahora soy el nono. Si existe la identidad entre Sánchez y Sandro, no me doy cuenta. Guardo cuadernos del 62; allí practicaba la firma que iba a hacer cuando fuera famoso. Y me diseñaba la pilcha. Sandro es el muñeco. Yo el titiritero.

-Sandro, rara mezcla de rey y de atorrante.

-Mirá, lo que me dijo una mina, princesa italiana: "Vos usás el jean como si fuera un esmoquin y el esmoquin como si fuera un jean." Viejo, el gran secreto es no comprarse lo que uno vende. Ahí perdiste. Confundiste ficción y realidad.

( Si Sánchez o Roberto hubiesen hecho su tabla de mandamientos, el primero sería "No comprarás lo que vendés". Curioso que alguien, dedicado a seducir multitudes, se desnude con tamaña confesión. )

-Me dijiste en 1980: "Soy un ser normal con posibilidades anormales".

-Soy un privilegiado por el Señor. Innegable. Mis posibilidades de vivenciar cosas es anormal. ¿O no? Estoy en el escenario y allí hay tres mil mujeres gritando. Un tipo tiene que laburar meses para que una mina le dé bola. Lo anormal para mí es normal.

-Peligrosa normalidad.

-Muuuy peligrosa. No tenés que creer que sos el rey de la montaña. Te tocó ésa. Y punto. Y nada sacrificada. A los 17 en una noche ganaba lo que me viejo en un mes. Y me gritaban ¡papito!

-¿Alguna vez perdiste el eje?

-Cómo que no. Tendría 20 años, estaba en la Columbia y le dije con soberbia a un productor que ha fallecido, pobre santo, el pibe Techeiro: "Traéme un whisky che". "Vení a buscártelo vos". Gracias a Dios me pegó el cachetazo. Ese día, Rodolfo, ese día dejé de creer que Dios era mi secretario.

-La idolatría de la gente, ¿no termina por anestesiarte?

-Dios me libre. Ese afecto tremendo me da escalofríos. Loco, no es un chiste. Es gente que deposita su capacidad de amor en vos.

-Ya a tus 30 me decías: "Tener muchas mujeres es fácil; mantener una es lo difícil". Van Gogh opinaba igual.

-Sí que es difícil tener una sola mujer, je. Ah, mi amigo, estando con la misma mujer hay que jugársela cada día con un nuevo libreto para seguir manteniendo la sorpresa.

-Hijos no tuviste. ¿Elección, frustración?

-No tuve hijos, no. Un acto de conciencia. Si soy padre quiero ser padre, no tener un pedazo de carne o un cachorro. Ahora estoy grande para hijos. Uno ya es conservador, habla de honor y de palabra empeñada...

-Hablar de honor hoy resulta de vanguardia.

-Me encantaría que fuera la vanguardia. Recuerdo un chiste de Quino: un viejito le pregunta a otro: "¿Te acordás de la bondad?" "¿Qué? Ah, sí, almacén ?La bondad?". En cualquier momento nos preguntaremos: Che, ¿te acordás de la ética?

-¿Y qué decís de la frivolidad llevada a la apoteosis?

-Ostentación igual impunidad. En el ´70 me compré un Mercedes, un Rolex y el Dupont. Metalé señor con el star-sistem. Bueno, el Mercedes tiene mal olor porque descubrí una rata muerta en el motor. Lo guardé para no ofender al laburante en la calle. No quiero caer en la impunidad del ídolo... Hay revistas que son prontuarios. Señores que afanan con descaro lo muestran: "¡Miren cuánto afané!" ¿Querés que te diga? Aunque no quiero odiar, descubro que tengo odios. Odio la impunidad, odio los geriátricos, esos morideros. Sí, tengo odios, gracias a Dios.

-Y según este cuadro de situación, ¿qué?

-Nos vamos al demonio. El hombre es una máquina loca que cada vez se conoce menos. ¿Modelos? Para los que hay en el mercado, más vale que los pibes no los tengan. Pero no todo está podrido. No, señor.

( Ahí está el obrero hacedor de su idolatría. El Sánchez que hacía docencia en las entrevistas. Y el Sandro que entre canción y canción aprovechaba para recobrar el aliento y de paso analizar cómo andamos en esta patria idolatrada. Ese creciente discurso paralelo redimía los deslices demagógicos del simpático atorrante barrial de esmoquin. Así se convirtió en un radiógrafo de la realidad menuda. En otra cuerda, fue una especie de Landriscina ).

Pero mejor que al fenómeno lo evidencien, sin razonamiento, quienes lo veneran. Escuchemos voces en esa cola que se apresta a colmar el Gran Rex. Vayamos hacia ese espontáneo candor despojado del cómodo cinismo "intelectualudo". Después de todo, un poco de respeto por las cosas del famoso corazón.

El, Cristóbal (45), llega con su mujer y una hija de su primer matrimonio: "Yo soy el fanático. Pero me parece que mi piba me sigue".

Ella, Carmen (40), viene de Quilmes con cuatro amigas: "Mi marido se quedó de niñero... Yo siempre sueño con Sandro. Empezamos dialogando de cosas de la vida, después llega el deseado beso. Ojo que el sueño no termina, y entonces vamos a los bifes".

Ella, Ana María (45), es arquitecta. "Te cuento: en mi cama matrimonial siempre estamos los tres. M marido, Sandro y yo. Pero mi marido no lo sabe: hace tiempo molí en pedacitos una foto bien sudada de Sandro, abrí mi almohada, metí todos los pedacitos, la cosí... siempre Sandro en mi cama".

Sandro en el escenario. En la fila 4 una mujer de 50 largos, le grita: "¡Pedime lo que quieras, yeguo!" Su hijo, de unos 30, se tapa la cara. Ella le dirá: "Pero no seas pelotudo, ¡si a vos te hicimos con tu padre escuchando estas canciones!"

La conversación final. Sabido es: Sandro concedía reportajes, pocos, y de sus cosas del querer jamás hablaba. Otra clave del ídolo: la sabia administración de su imagen personal y pública. Una especie de "Greto Garbo": sabía estar presente mediante el imán de sus largas ausencias. En el 2007 afrontó una crucial cirugía; después, en abril, se casó por primera vez. Cuando le pedí la nota, a través de Nora Lafon, descreído le dije: "Con diez minutos estamos". Sánchez inesperadamente aceptó y la charla sucedió escalonada en tres tardecitas de domingo. El primer encuentro no pudo ser y pensé que nunca más. Al domingo siguiente me llama con voz apenas reconocible:

-Mil disculpas por mi faltazo. Ni saludarte podía. Fue por un solcito.

-Una insolación.

-No. Trajeron a casa a una criatura, y ver ese solcito me emocionó tanto que se me cerró el pecho: broncoespasmo. Una hora y media. Angustiante, el aire te entra, pero no te llega. Decí que tengo máscara de oxígeno, como la de los submarinos. Y zafo. Ocurre que me hicieron modelaje de pulmón.

-¿En los dos pulmones?

-Sí caballero, en ambos dos. Ocho horas de operación. Estoy mejor porque, después de todo, ¡estoy! Pero me convertí en un radar, en vez de mariposas cazo gérmenes.

-Lo peor ya pasó.

-No sé. El 6 de marzo le escapé a la muerte. Me salvó mi mujer, ¡qué polenta tiene! Estábamos sentados en la cama, me siento mal, le digo. Me caí para adelante y chau. Ambulancia, me cargan, llegué al borde. Nueve minutos más y yo moría. Desperté entubado, eso me deshizo la garganta. Cuando me los sacaron ¡la voz no salía! Ahí dije bueno, ¡encima sordo ahora!

-Reducción de pulmones pero no de sentido del humor.

-Me acuerdo de otra: subiendo una escalera caí y me rompí el húmero. Quirófano, placa, clavos. Ya sé lo que es ser un placard. Como no me dieron anestesia total, escuchaba... Pero dejáme tomar un trago de té, a ver si se me abre un poco la voz... Te decía: yo escuchaba todo: "Este tornillo va más oblicuo, dame la agujereadora, alcanzáme el tornillo". Ahí intervengo: "Doctor, no se olvide la arandela".

-Humor y amor comparten varias letras.

-Siempre digo que un gran amor se consigue con buen humor, pero un gran amor se destruye por mal humor.

-¿Cómo son tus días, Roberto?

-Quietitos. Volví a los teclados. Peluca blanca y me transformo en Juan Sebastian Sánchez...

( La conversación avanzó. No me daba cuenta, tenía mucho de sosegado testamento. Roberto, siempre hermético en sus cosas íntimas, sin que mediara pregunta me dijo: )

-Rodolfo, tengo una mujer adorable. Me cuida todos los minutos. María Olga Garaventa.

-Siempre le escapaste al tema. ¿Podemos...?

-Podemos. Mirá qué grande, me vino a aparecer esta reina ¡a los 59! Un amor de ésos que vienen sin aviso. Olvidáte, ¡un flechazo eh!... Vino de arriba. Olga trabajaba con Aresi. Estuvo trece años ahí y yo sin verla. Pero una tarde...

-Si se puede saber, ¿qué pasó?

-Fue un beso en la mejilla, despidiéndome; íbamos a Rosario. Se iluminó todo. Decía: ¿qué es esto? ¿estoy loco?, tengo cerca de 60, familia formada...

-¿Y?

-Y terminó casándonos el Padre Pocho... Imposible explicar lo que sentí. Iba en el auto y no podía pensar; abrí el celular y le dije "tengo un beso encadenado entre mis labios..."

-¿Y?

-"Tengo un beso encadenado entre mis labios... y la llave de ese beso está en tu boca."

-¿Y ella?

-Ella pensó: "Se lo habrá querido decir a su mujer..." Vuelvo a llamar y le digo: "Eso que dije ¡es para vosss!"

( Pese a que respiraba con esfuerzo, se mostraba animoso. Ahora veo: ahí le hice una pregunta impiadosa ).

-¿Volverás al escenario?

-Mirá, depende de Dios. Tendría que estar al 200%. En estas movidas uno mete a trabajar cien personas, cien familias... Días hay en los que sí, ésta es la voz con la que choreé, digo, con la que canté siempre. Pero otros días soy Don Corleone. Si me vuelve la voz haría un par de recitales. La despedida.

-¿Despedida? No te creo.

-Despedida. Creéme. Esta enfermedad es tremenda, tremenda. Ya hice shows con el micrófono Mc Giver. Cantaba y recibía oxígeno. Y eso era antes de que me recortaran los pulmones... Si vuelvo será para despedirme.

-No te creo.

-Escuchame bien, Rodolfo, ¿sabés qué pasa?, estoy cansado, muy cansado. Toda mi vida escenario. Empecé a los 14, tengo 62. Calculá.

-Marcado por alguien estabas.

-Designado. Pero cuidado con las palabras. El otro día en un canal pusieron: "El Dios Sandro". Llamé a Nora Lafon para que hablara y sacaran esa basura. Dios-es-Dios. Trasciende las religiones. Es energía. Yo me comunico con el Hombre a través de la católica, ¿vio?

-¿Seguís rezando en ayunas?

-Papi, casi 15 minutos eh. Un salmo que fue creciendo a medida que empecé a correr peligro. En la terapia intensiva yo no hacía más que rezar. Tenía un rosario celeste baratito, que me trajo Porchetto, de una señora que se conecta con la Virgen. Cuando me internan lo ato a mi cabecera... Tengo cruces, rosarios, para tirar para arriba.

-Bien pertrechado para las contingencias celestiales.

-Sí, sí, olvidate. Desarmado no me va a pescar la fulana.

( Para el tercer rato de nuestra última conversación Roberto llamó, tenía la voz extenuada: "En media hora te cumplo mi palabra". A los veinte minutos, ya con la voz más despejada, salió a relucir un asunto que lo obsesionaba: guarderías infantiles y morideros de ancianos: )

-Así, al pozo vamos a parar.

-Algunos sueñan con chau democracia y que venga la mano dura.

-Eso nunca más. Peor el remedio que la enfermedad. Hagámonos cargo de lo que engendra tanta furia. Y no perdamos la esperanza.

-¿Cómo hacer?

-Cambiando la educación desde la escuela. No se enseña ni a pensar ni a imaginar. Sólo se enseña a vivir.

-No es poco.

-Pero el vivir que se enseña es el sobrevivir. El vivir chato, chiquito.

-No a Sánchez, a Roberto le pregunto: ¿hasta cuándo Sandro?

-No lo sé. No me anoto entre los mártires que quieren morirse arriba del escenario. No. Yo, si es posible, me quiero morir en mi casa. Y en mi cama. Y durmiendo, cosa que ni me entere.

-Tanto como para ir aclimatándote.

-Claro, al sueño eterno. Pero ojo, no tengo apuro en irme a dormir. Por ahora, amigo mío, aunque sea con té, ¡brindemos! Para que haya más bibliotecas, para que venga el día en que las escuelas sean tan fascinantes que los padres puedan decir: "Nene, si te portás mal, mañana no te dejamos ir a la escuela".

( Ya en el rato que iba a ser el último le pregunté adivinando la respuesta )

-¿De qué te gustaría hablar?

-Querido, de lo siempre: de mi madre. Y de mi padre. Laburante hermoso. Se daba maña, hasta hizo un horno con un calentador. Y una heladera, a hielo... Te lo conté ochenta veces, ésta es la ochenta y uno: él me cambiaba las suelas de los zapatos. El gran Vicente, ¡por favor!

( Aquí un largo silencio. Y Roberto carraspeó y repitió, como un rezo, lo que me dijo para mi libro "Madre argentina hay una sola": )

-Nos vamos a poner de pie, damas y caballeros: se llamaba Irma Nidia Ocampo, Nina. Siempre viví cerca de ella. ¿Complejo de Edipo? Es lo que algunos zonzos de lengua fácil decían... A sus 21, la muchacha vital y rubicunda se convirtió en inválida. Postrada, con 40 kilos, con sus rodillas soldadas por la artrosis, desde su inmovilidad me enseñó a vestirme, a lavarme la ropa, me hizo socio de la Biblioteca Popular Sarmiento, me inició en el supremo placer de la lectura...

-Pero te dabas tiempo para hacer macanas.

-Yo era una ametralladora. En el barrio me decían terapia intensiva, porque ni mi familia me podía ver. La vida entera de mi mamá, que duró hasta sus 64 años, fue sufrimiento. Y se murió como se moría la gente antes: en su casa y en su cama... Su cuerpecito había pasado por dieciséis operaciones, estuvo lúcida hasta su última noche. Murió con la bolsita de agua caliente entre las manos.

-Ella te vio ídolo.

-Sí, tuvo tiempo de ver mi fama y toda esa milonga. Pero a Sandro no le daba bola. Yo era el hijo. Y chau. Su entereza estaba sostenida por un humor brillante. Para uno de sus últimos cumpleaños le preguntaron qué regalo le había gustado más, y dijo: "Las zapatillas de baile que me trajo Roberto". ¡Zapatillas de baile, señor!

-¿Cómo carajo hiciste para que la idolatría no te comiera por las patas?

-A vos te consta: siempre nombro a Vicente y a Nina. Aparte, ésto yo me lo aclaré a los 31. Caía el sol, sentado arriba del portón de mi casa, veía los garajes con mis autos, la casa espectacular. Y tomando un whisky me dije: bueno, ¿así que sos un ídolo? Roberto, ¿y ahora qué? Y ahí tuve mi verdadero bautismo. ¿Así que esto es el éxito? Empecé a indagar: psicología, parapsicología. Buscaba razones. ¿Por qué Dios me señaló, si yo estaba en la cuarta fila? ¿Por qué me dijo vos negrito serás Sandro? ¿A mí me señala, Padre? "Sí, a vos." Y me dio todo esto. Y a cambio, bueno... me saca el aire. Je, ya ves, ¡la vida! ¿Cómo era tu versito?

-La vida, no hay caso, no podemos vivir sin ella... Y ella, la vida, ¿podría vivir sin nosotros?

-Tanto da y tanto quita, esa irresistible señora.

-Me dijiste que te sentís cansado.

-Es que me siento cansado, Rodolfo. Nada de sal nada de alcohol nada de caminatas... No me quejo, Dios mío, pero no es fácil esto. Por ahora cumplo, pero en cuanto me den el alta... ¡van a temblar los estaños! No, en serio, quiero retomar una vida parecida a lo normal... Aparte, ya no es solamente los pulmones, ahora es el cuore ¡y con ése no se jode, eh!

-¿Has domado tus miedos?

-Nooo, qué voy a domar. Te lo confieso: estoy lleno de miedos, Rodolfo. Uno de los miedos más fuertes es ver si me despierto al otro día, ¿comprendés? Entro al sueño pensando eso: ¿me despertaré mañana?... Es triste. Viejo, así la vida, ¿es vida?

-¿Es?

-Es. Hace como diez años te dije algo que ahora te repito: Vea, Padre, yo puedo perder la vida pero a la vida no me la pierdo.

Posdata. Ni él ni yo nos animábamos a no tener esperanza. Pero fue la última conversación con Sandro, con Sánchez, con Roberto, tres personas distintas y un solo ídolo verdadero. A él le gustaba que yo le dijera un leve cuentito, sumamente candoroso. Ahora que respira de otra manera, se lo cuento otra vez. Que quede entre nosotros:

"El, el ídolo, ya es un hombre mayor. Esta noche, se duerme tarde. Pronto se encuentra acunado por un sueño. Sueña el ídolo con unas zapatillas de baile que ahora empieza a calzarle a una viejita, justamente en el día de su cumpleaños... Ella se vuelve joven, muy joven, en segundos. Entonces, con sus preciosas zapatillas, deja su silla, se anima, da un paso, otro más; al tercer paso se encuentra girando en los brazos de él.

El, el ídolo, en el sueño es mayor que su madre, tan jovencita. Los dos aquí, ahora, escuchan el mismo vals y bailan así, locos de felicidad.

A todo esto, alguien los está mirando desde un rincón. Sonríe tranquilo el hombre porque ya vio que la suela de las botas de su hijo no tienen agujeros."

© Escrito por Rodolfo Braceli y publicado en el Diario La NAción de Buenos Aires el domingo 7 de Febrero de 2010

rbraceli@arnet.com.ar
www.rodolfobraceli.com.ar

El autor es poeta, dramaturgo, cuentista, periodista, autor, entre otros libros de El último padre, De fútbol somos, Don Borges, saque su cuchillo porque..., La Misa humana, Vincent, te espero desnuda al final del libro. Para el cine escribió y dirigió el mediometraje Nicolino Intocable Locche. Su libro más reciente, Perfume de gol.

sábado, 6 de febrero de 2010

Policía Metropolitana de Buenos Aires... Interrogantes... De Alguna Manera...

Interrogantes...


A priori, que haya más efectivos, de la Federal o de la Metropolitana, patrullando las calles de la ciudad, es una buena noticia. Se supone que sirve a la prevención porque esos efectivos, patrullando, son un obstáculo más para alguien que se dispone, por ejemplo, a robar.

A nivel mundial, los especialistas coinciden en que el delito no tiene estrecha relación con la pobreza sino con la desigualdad social, algo que internacionalmente se refleja en el llamado coeficiente de Gini: a mayor desigualdad, proporcionalmente mayores índices de delito. Casi cualquier ladrón veterano cuenta en la Argentina que empezó robando zapatillas: quería competir con otros que tenían zapatillas mejores durante el fin de semana. La condena a la marginalidad, la falta de trabajo, los barrios sin calles, sin luz, sin salud y sin educación le ponen el sello a la desigualdad y, paralelamente, a los índices de delito.

En ese marco, se plantea el papel de las fuerzas de seguridad locales. Especialistas como Alberto Binder han manifestado muchas veces que su propuesta para la Bonaerense, por ejemplo, es que las policías –comisarías, patrulleros, efectivos– se les entreguen en gran parte a los intendentes. Ellos, que son los funcionarios más cercanos a los ciudadanos, deberían conocer mejor cuáles son las zonas críticas, los problemas de seguridad y cómo prevenirlos. En todo caso, la gente les reclamará allí mismo, en la sede municipal o las jefaturas de Gobierno, por las fallas que existan. Por supuesto que entregar las policías a los intendentes hará que en cada lugar la fuerza tenga el sello de quienes gobiernen.

Cuando Mauricio Macri puso a Jorge “El Fino” Palacios al frente de la Metropolitana exhibió, asombrosamente, lo que quería. Palacios estaba al borde del procesamiento en la causa AMIA. Además, traía el antecedente de que estuvo a cargo de los policías que actuaron en la represión de Plaza de Mayo el día de la renuncia de Fernando de la Rúa, en diciembre de 2001. La Justicia no lo condenó pero esos hechos están en su currículum.

Con semejante historia, lo que ocurrió más tarde era previsible: un hombre de Palacios, Ciro James, fue sorprendido en una operación de espionaje ilegal. Y no estaba escuchando a un delincuente común, sino a una víctima del atentado, Jorge Burstein, un dirigente de los familiares que perdieron a sus seres queridos en el ataque contra la AMIA. Cuando Página/12 reveló esa trama, tampoco Macri echó a Palacios. Lo que siguió fue grotesco: el juez Norberto Oyarbide descubrió que el hombre de Palacios había espiado también a empresarios como Carlos Avila y Alfredo Coto, a esposas en conflicto matrimonial, a abogados que intervenían en causas de importancia y, lo peor de todo, al cuñado de Macri, Daniel Leonardo, peleado con parte de la familia. Ni siquiera cuando todo eso quedó en evidencia, Macri condenó públicamente a Palacios. Hasta hoy no lo ha hecho. Y la Metropolitana terminó debutando con un record mundial: sus dos jefes, Palacios y Osvaldo Chamorro, tuvieron que irse antes de que la fuerza saliera a la calle. Semejante desaguisado obligó a sucesivos recambios que terminaron con un civil, Eugenio Burzaco, al frente de la Metropolitana. Un paréntesis a la manía de que la seguridad quede en manos de uniformados en lugar de en las de funcionarios políticos.

Los interrogantes respecto de la Metropolitana pasan ahora por varios aspectos:

- Los integrantes de la fuerza provienen de otras fuerzas. Vienen con todos los vicios anteriores, incluyendo la vinculación con el delito y los delincuentes. No será nada fácil controlar una fuerza de ese estilo.

- La convivencia entre la Metropolitana y la Federal plantea también un enorme signo de pregunta. Desde ayer confluyen en la calle, en principio, en unos pocos barrios. Pero las calles cobijan inmensos negocios ilegales. Es conocido que los policías cobran peaje por las cuevas financieras, los dealers de drogas, curanderos, pasadores de juego clandestino, aborteros, adivinadores, reducidores de cosas robadas, boliches, trapitos, departamentos de prostitución y una multitud de otras actividades. Ni hablar de los tratos con los que roban. Las preguntas son: ¿quién cobrará el peaje?, ¿se pondrán de acuerdo o confrontarán por el botín?, ¿existe alguna chance de que se termine con estas prácticas?

- La derecha hizo un culto de la idea de darle más poder a la policía y condena el concepto de realizar un estricto control interno, expulsando de la fuerza a los que pactan con el delito y a los que violan los derechos humanos. “Eso hace bajar los brazos a los policías, los desmoraliza, les ata las manos”, argumentan. Con semejante modelo, el destino inevitable es que ese mayor poder termina en que lo usan para pactar con el delito.

En este terreno, el antecedente de Macri con Palacios es malo. Ayer, el propio Macri y el ministro Guillermo Montenegro dijeron que cometieron errores. La inevitable sospecha, sin embargo, es que aquello a lo que ahora llaman errores expresa más bien su forma de pensar.


© Ecrito p
or Raúl Kollmann y publicado en el Diario Página de la Cuidad Autónoma de Buenos Aires el sábado 6 de Febrero de 2010.

http://www.pagina12.com.ar/diario/elpais/1-139753.html

miércoles, 3 de febrero de 2010

Huracán 2 vs. Newell´s 1.-.. De Alguna Manera

Huracán festejó frente a Newell´s por un cabezazo de Balvorín...


El tucumano convirtió a siete del final y le dio el 2-1 en Parque Patricios. Paolo Goltz hizo el otro tanto del equipo de Rivoira, mientras que Núñez había anotado el empate transitorio para la visita.

Huracán venció esta noche a Newell's Old Boys por 2-1 en un partido de alternativas cambiantes en el que el ganador dominó claramente la primera mitad, pero en la segunda, bajo un diluvio, se vio superado por su rival que le empató y lo tuvo contra las cuerdas.

Paolo Goltz, capitalizando un penal que le habían cometido a Andrés Franzoia, puso el 1-0 parcial, un resultado que le quedaba chico al equipo de Héctor Rivoira, que había dominado con claridad ese segmento.

En el complemento, Cristian Núñez, de cabeza, puso el empate parcial para los rojinegros, que utilizaron varios suplentes en la noche del miércoles. Y cuando parecía que otra vez se le venía la noche a los de Parque Patricios, apareció Balvorín y de cabeza selló la victoria quemera a siete minutos del final.

El equipo de Héctor Rivoira fue claramente superior a Newell's en el primer período porque tuvo una actitud mucho más ambiciosa que un equipo rosarino demasiado mezquino.

El "Globo" intentó lastimar de entrada. El "Chulo" Rivoira plantó un esquema ofensivo con Gastón Machín, como improvisado lateral derecho, saliendo a presionar al mediocampo, sector en el que Leandro Díaz se mostró muy participativo junto a Patricio Toranzo, quien trató de hacerse eje de los ataques y por momentos lo logró.

Arriba, Franzoia corría todas en ataque y desnivelaba casi siempre, mientras Balvorín, con sólo una práctica con sus compañeros, se mostraba voluntarioso, pero impreciso.


Varias buenas intervenciones de Sebatián Peratta y la falta de puntería de los jugadores locales hicieron que la apertura que Huracán merecía largamente recién llegara sobre los 28 minutos.

Franzoia se le escapó a Rolando Schiavi y cuando ingresó al área fue derribado por Alexis Machuca. Del penal se encargó Goltz, quien, con un disparo fuerte y al medio, puso el 1-0. Se hacía justicia.

Entonces, Newell's, que se había mostrado impreciso y partido, recién se animó a buscar el arco rival al encontarse en desventaja. Y sobre los 36 estuvo muy cerca de alcanzar el empate en su única llegada de la etapa inicial.

Mauricio Sperduti sacó un centro desde la derecha y el cabezazo de Núñez se fue apenas desviado.

Newell's salió con otra actitud en la segunda parte. En medio de un diluvio, el conjunto rojinegro pasó a dominar el juego y cerca estuvo de la igualdad cuando, tras un centro de Cristian Sánchez Prette, Núñez habilitó de cabeza a Hugo Barrientos, pero al volante, solo frente al arquero, le pegó mal facilitando el rechazo de Gastón Monzón.

El elenco rosarino hizo pie en el campo anegado y, además, las variantes introducidas por Roberto Sensini le dieron buen resultado. Se olía el empate y el mismo llegó sobre los 24 cuando Núñez cabeceó libre un córner ejecutado desde la derecha por Sperduti.

Y siguió siendo más el visitante, que tuvo un par de chances para liquidar el pleito, pero falló en la puntada final. Huracán parecía vencido, pero no le perdonó es impotencia ofensiva a los rojinegros. Un tiro libre ejecutado desde la izquierda por Toranzo fue cabeceado abajo por Balvorín, quien a siete del final sentenció un partido que parecía fácil para los "quemeros", pero se les terminó complicando.


© Fuente DYN y publicado en el Diario Clarín de la Ciudad Autónoma de Buenos Aires el jueves 4 de Febrero de 2010


Los goles...







Diluvio triunfal...


Cualquiera diría que para que el Globo volviera a ganar tenían que caer baldazos de agua (la que podríamos llamar bendita) y meter un gol de penal. Ambas circunstancias no guardaban un recuerdo cercano en nuestras memorias. Sin embargo, tal combinación ocurrió en la noche del Ducó. No sin sufrimientos. No sin imaginaciones de que otra vez la victoria iba a pasar de largo por nuestras narices.


¡Gracias por este respiro sostenido! Tan necesario que no importó bancarnos el aguacero interminable. Diluvio quemero y lleno de lágrimas de desahogo. El equipo disponía de una chance de levantarse y en 72 horas lo logró. Sacrificadísimo esfuerzo de todos. Ese es el camino para sostenernos en pie, para no decaer en la moral y traer fantasmas que mejor tenerlos bien lejos.


Será una lucha sin cuartel, y así debe ser entendida por jugadores e hinchas. Aflojar es caerse. Aflojar es hundirnos en un pozo. Convicción es no creerse menos que nadie. Estoy todo empapado. Lo sé. Pero si había que llegar a esto para tener esperanza, que no deje de llover nunca.


© Escrito por Ricardo Sapia y publicado en el Diario Olé de la Ciudad Autónoma de Buenos Aires el jueves 4 de Febrero de 2010

Ética versus Estética... De Alguna Manera...

El "Suicidio" moral de la humanidad al olvidar la "Ética" para pasar a la "Estética"...

Que cada quien saque sus propias conclusiones de éste, que bien podría ser un documental muy representativo sobre aquello en lo que nos hemos convertido...

Haz click en el Link de abajo...

lunes, 1 de febrero de 2010

Huracán 2 vs. Lanús 3... De Alguna Manera...

Lanús le dio vuelta un partido increíble a Huracán en el Sur...

Perdía 2-0 por los goles en el primer tiempo de Toranzo y Machín. Sin embargo, se quedó con el triunfo por 3-2 final en el complemento a través de los tantos del debutante Castillejos -2- y Velázquez, de penal. Los de Zubeldía, que también jugarán la Copa, comenzaron el Clausura con una remontada espectacular.

Lanús derrotó como local a Huracán por 3 a 2, tras estar dos goles abajo. Los goles del equipo que dirige Héctor Rivoira los marcaron Patricio Toranzo y Gastón Machín en la primera parte; mientras que Gonzalo Castillejos, a los 29 y 45 del complemento y Maximiliano Velázquez, de penal, a los 40, convirtieron para el local.

En la primera parte, Huracán comenzó mejor plantado en el campo de juego. Tomando recaudos, jugando con un doble cinco con Leandro Díaz y Gastón Esmerado en el mediocampo, pero intentando mantener el juego asociado y el toque como premisa, quizá un legado que dejó el ex entrenador Angel Cappa. Del otro lado, Lanús mostró una pálida versión, falto de precisión y peligro.

En la primera clara para la visita, Patricio Toranzo, la figura del encuentro, disparó de derecha, con mucha rosca, desde afuera del área y la pelota, envenenada, venció las manos de Marchesín, marcando la apertura del marcador para la visita. Con la ventaja a favor, Huracán siguió manejando el transcurso del partido y a los 24 minutos Leandro Díaz le devolvió una pared adentro del área a Gonzalo García que disparó fuerte a las manos del arquero local, que dio un exagerado rebote que aprovechó Gastón Machín que entraba por la banda derecha y definió casi sin ángulo, pero con el arco vacío.

Lanús tuvo una ocasión a los 30 cuando Santiago Salcedo habilitó a Lagos que definió defectuosamente ante la salida de un Monzón. No mucho más para un equipo que en la etapa inicial se mostró tibio y evidenció claramente la ausencia de Eduardo Salvio.

Por el otro lado, las situaciones se siguieron sucediendo: Primero Marchesin le sacó un disparo de derecha a Andrés Franzoia y luego el travesaño le ahogó el grito a un gran derechazo de Toranzo desde 30 metros, tras una gran jugada colectiva del mediocampo de Huracán.

En el segundo tiempo, Lanús salió más decidido a buscar el descuento y ahora Huracán decidió retrasarse unos metros y apostar a las contras para generar peligro. El paraguayo Salcedo contó con dos oportunidades claras. Una, tras gran jugada colectiva entre Sebastián Blanco y Lagos que, luego de desbordar por izquierda, envió el centro atrás para Salcedo que no pudo controlarla y definió desequilibrado y afuera ante un arco desguarnecido.

La restante chance la ganó Gastón Monzón, en un duelo mano a mano. Lagos también tuvo la suya para descontar pero falló en la definición. Finalmente, el descuento llegó desde el banco, porque a los 29, Blanco envió un centro rasante, que no llegó a conectar Lagos y ante la pasividad del arquero, el ex Rosario Central Castillejos definió entrando solo por la derecha.

El final del encuentro fue vibrante, con un Lanús volcado netamente en ataque y Huracán contraatacando con la velocidad de Franzoia. De esa forma, se sucedieron las posibilidades, pero falló la precisión. A los 40, García bajó en el área la pelota con la mano y Lunati marcó penal y amonestó por segunda oportunidad al defensor que tuvo que abandonar el campo expulsado. Un zurdazo de Velázquez al medio del arco marcó el empate para el local. En la última jugada, apareció nuevamente Castillejos para anotar el triunfo heroico para un Lanús, que con este resultado revalidó las credenciales de candidato al título. Por el otro lado, el Globo sumó una derrota dura para un equipo que había comenzado jugando auspiciosamente pero que no suma y acerca cada vez más a los puestos de Promoción.


© Télam. Publicado por el Diario Clarín de la Ciudad Autónoma de Buenos

Los goles...









Es triste la verdad, ¿Lo que no tiene es remedio?


Es así Quemero y deseo que la respuesta a esa pregunta no sea afirmativa. Siento mucho ver oscuridad en la primera fecha del campeonato, pero es lo que me mostraron. Me ilusioné (como muchos o todos) con el rendimiento del primer tiempo, que sin ser vistoso, fue efectivo y alentaba una mejoría sustancial con el semestre pasado. ¿Y después qué? ¿Cómo es posible que con el 2-0 se apichonen y metan la cola tan atrás? Aún dándole méritos a ellos, me parece inconcebible. ¡Los partidos de 45 minutos no existen, Huracán! No se tuvieron reflejos para detener al rival.

Prácticamente no se cruzó la mitad de la cancha. ¿Entonces? Entonces te comen, te lo descuentan, te lo empatan y te lo ganan. Obvio. Pero lamentable a la vez. ¿Fue físico? Mmmmm. En ese caso estamos al horno, con papas y batatas. Las respuestas no las tengo yo, eh, las tienen ustedes. Despiértense porque de acá al próximo domingo hay dos fechas. En el bolsillo había tres pesos, ahora hay preocupación.

Mi corazón sonreía después de mucho tiempo y ahora tiene montones de espinas clavadas otra vez. El plantel es corto, lo sé, pero hay algunos a los que no les da el cuero (Alan y Gonzalo, por citar dos) y aunque no lo hacen adrede, no están para los 18.

¡Ay Globo, cómo me la vas a hacer parir por Dios! Dame un respiro, please. Cambiá la mano. Por nosotros, los que siempre estamos y vamos a estar. Veo todo negro. Mostrame un gris (ya ni blanco pido). Por favor demuéstrenme que estoy equivocado.

© Escrito por Ricardo Sapia y Publicado por el Diario Olé de la Ciudad Autónoma de Buenos Aires el Lunes 1º de Febero de 2010.


Plantel Profesional del Club Atlético Huracán. Clausura 2010-04-11


Arqueros:


Calviño, Lucas

Daneri, Esteban

Monzón, Gastón

Urtica, Sebastián


Defensores:


Cura, Kevin

Dominguez, Eduardo

Fernández, Juan M.

Filipetto, Ezequiel

García, Gonzalo

Goltz, Paolo

Jerez, Pablo

Lemos, Rodrigo

Rodríguez, Diego

Villán Leonardo


Mediocampistas:


Carrizo, Juan

Chiviló, Franco

Díaz, Leandro

Esmerado, Gastón

Machín, Gastón

Ortiz, Cristian

Peralta, Adrian

Rojas, Gustavo

Sánchez, Alan

Toranzo, Patricio


Delanteros:


Benegas, Leandro

Bottaro, Julián

Clara, Gino

Franzoia, Andrés

Laurito, Federico

Nieto, Federico L.

Ortíz López, Federico

Quintana, Alejandro

Roffes, Ezequiel


DT:


Rivoira, Héctor


Ayudante:


Ramos, Sergio


Preparadores Físicos:


Somma, Ricardo

Andrade, Martín


Entrenador de Arqueros:


Manis, Oscar





domingo, 31 de enero de 2010

Benito Quinquela Martín... A 33 años... De Alguna Manera...

Benito Quinquela Martín (1890-1977)


Benito Quinquela Martín fue un pintor argentino nacido en La Boca. Martín es considerado el pintor de puerto y es uno de los más populares pintores argentinos. Sus pinturas portuarias muestran la actividad, vigor y rudeza de la vida diaria en La Boca.

No ha podido determinarse con certeza su nacimiento porque fue abandonado el 20 de marzo de 1890 en la Casa de los Expósitos, un orfanato con una nota que decía "Este niño ha sido bautizado con el nombre de Benito Juan Martín". Por su forma física, se dedujo que habría nacido 10 días antes; por lo que se fijó aquella fecha para su cumpleaños.

Con seis años, fue adoptado por Manuel Chinchella y Justina Molina, y él adoptó el apellido de su padrastro. “Mi vieja me conquistó en seguida –dicta Quinquela en su autobiografía recogida por Andrés Muñoz y publicada en 1963– y desde el primer momento encontró en mí un hijo y un aliado”.

Justina Molina tenía sangre india, venía de Gualeguaychú y era analfabeta, lo cual no le impedía atender la carbonería en el barrio porteño de la Boca con perfecta eficiencia: se acordaba mejor que nadie del estado de cuentas de cada cliente.

Manuel Chinchella era un forzudo italiano que redondeaba los ingresos de la carbonería con trabajos en el puerto, donde cargaba de a dos las bolsas de 60 kg. Su trato con el niño era un poco distante, de ruda ternura, pero cada tanto una caricia cuando el padre llegaba del puerto le tiznaba la cara al "purrete" (niño).

A los 14 iba a una escuela nocturna de pintura en La Boca mientras de día trabajaba en la carbonería familiar. Con 17 años entra al Conservatorio Pezzini Stiatessi, donde estudia hasta 1920.

Fue el inventor de la calle "Caminito", una vía de ferrocarril abandonada que él quiso transformar en museo al aire libre para favorecer a los artistas y artesano del barrio en los años de la década de 1950, y que con el tiempo, su éxito fue tal que ahora pareciera que siempre estuvo ahí.


Oriah, soñador de la montaña... De Alguna Manera...


Oriah, soñador de la montaña

No me interesa lo que haces para ganarte la vida. Quiero saber cual es tu dolor, y si te atreves a soñar que te permites encontrar lo que tu corazón añora.

No me interesa cuantos años tienes. Quiero saber si te arriesgarías a parecer un tonto por amor, por tus sueños o por la aventura de estar vivo.

No me interesan qué planetas hacen la cuadratura de tu luna. Quiero saber si has tocado el centro de tu propio dolor, si las traiciones de la vida te han abierto o si te has encogido y cerrado por el temor a sentir más dolor!

Quiero saber si puedes sentarte con el dolor, mío o tuyo, sin moverte para esconderlo o para resolverlo.

Quiero saber si puedes estar con el gozo, tuyo o mío; si puedes danzar, salvajemente y dejar que el Éxtasis te llene hasta las yemas de los dedos de las manos y de los pies, sin advertirnos que debemos tener cuidado y ser realistas, ni recordarnos las limitaciones de ser humanos.

No me interesa si es verdadera la historia que me cuentas. Quiero saber si puedes desilusionar a otra persona para ser auténtico contigo mismo; si puedes soportar la acusación de ser un traidor y no traicionar tu alma.

Quiero saber si puedes ser fiel y por lo tanto confiable.

Quiero saber si puedes sentir la belleza aún cuando no todos los días son bellos, y si puedes encontrar la fuente de tu vida en SU presencia.

Quiero saber si puedes vivir con el fracaso, tuyo o mío, y a pesar de ello pararte a la orilla de un lago y gritar "SI!" al plateado de la luna llena.

No me interesa saber donde vives ni cuanto dinero tienes. Quiero saber si puedes ponerte de pie, después de una noche de dolor y desesperanza, agotado y golpeado hasta los huesos, y hacer lo que hay que hacer por los niños.

No me interesa quién eres, ni cómo llegaste aquí. Quiero saber si permanecerías conmigo en el centro del fuego sin echarte para atrás.

No me interesa donde has estudiado, ni que has estudiado, ni con quién lo has hecho.

Quiero saber que es lo que te sostiene desde adentro cuando todo lo demás falla.

Quiero saber si puedes estar solo contigo mismo y si te agrada verdaderamente la compañía que buscas en los momentos vacíos.

© Oriah, soñador de la montaña. (Anciano Indio)


Obispo directo al "Infierno"... De Alguna Manera...

Williamson volvió a negar el Holocausto

Para el obispo, seguidor del cismático Marcel Lefevre, sólo se trató de una "enorme mentira" y redujo el exterminio al "traslado" de "1,3 millones de judíos".

El obispo británico Richard Williamson, que en abril deberá declarar ante un tribunal alemán por negar el Holocausto, persiste en calificar el exterminio judío perpetrado por los nazis de "enorme mentira", según adelanta hoy el semanario alemán Der Spiegel.

La publicación, que sale a la venta el lunes, alude a correos electrónicos internos de la Hermandad de Pío, seguidora del cismático francés Marcel Lefevre, en los que Williamson descarta que perecieran seis millones de judíos.

El obispo critica en esos textos, además, que sobre ese "dato" del Holocausto "se construyó un orden mundial nuevo".

Para el obispo Williamson, sólo se trasladó "a 1,3 millones de judíos deportados" de los campos de exterminio de Treblinka, Madjanek, Belzec y Sobibor a la región de la Unión Soviética ocupada por el Ejército nazi pero no perecieron en las cámaras de gas.

En una entrevista concedida a la televisión sueca desde Alemania hace más de un año, el obispo británico negó que hubiese habido un asesinato sistemático de judíos en las cámaras de gas durante el Tercer Reich.

La negación del Holocausto en Alemania constituye un delito penal y la fiscalía de Ratisbona (sur de Alemania) impuso a Williamson una multa de 12.000 euros contra la que éste interpuso un recurso, forzando que su caso fuese objeto de un proceso penal.

La negación del Holocausto por Williamson generó un escándalo en todo el mundo pues se produjo casi simultáneamente con el anuncio del levantamiento por parte del Vaticano de la excomunión que pesaba sobre él y otros seguidores de Lefevre.


© EFE. Publicado en el Diario Crítica de la Argentina el domingo 31 de Enero de 2010


Nota del redactor:

"Negar el Holocausto es propio de la ignorancia e hipocrecía humana", seguramente "señor" obispo, lo encontraré en la puerta del infierno, donde me ha sido asignada la Fila 7, Asiento 7, en el hipotético teatro de lucifer o como quiera llamarlo...


sábado, 30 de enero de 2010

Para que el Holocausto no se repita... De Alguna Manera...

Para que el Holocausto no se repita...

(*) Museo de la Shoá en la Ciudad Autónoma de Buenos Aires

La Asamblea General de las Naciones Unidas eligió la fecha de la liberación de Auschwitz, el símbolo del nazismo, como el Día Mundial del Holocausto y de recordación de sus víctimas. La Shoá fue en primer lugar una tragedia del pueblo judío pero, por sobre todo, de la humanidad.

A pesar de esta iniciativa y que la Asamblea General de la ONU haya adoptado por unanimidad una resolución que condena sin reservas cualquier negación del Holocausto hay expresiones que nos deben preocupar, como las recientes declaraciones del obispo de Cracovia, quien sostuvo que la Shoá es un invento e intentó disminuir sus consecuencias.

Hoy el "revisionismo histórico" que niega o minimiza la Shoá se ha convertido en la cara moderna del antisemitismo.

La primera tarea del mundo civilizado es que no se repita el espanto del Holocausto. Es la educación la clave para luchar contra los revisionistas, la xenofobia, el antisemitismo y las distintas formas de discriminación.

Nuestro país ha dado algunos pasos en ese sentido. Participa en forma activa y como único país latinoamericano del Grupo de Trabajo para la Cooperación Internacional en Educación, Rememoración e Investigación del Holocausto. Esta fuerza fue creada para promover la cooperación internacional en ámbitos relacionados con la educación, la conmemoración, la construcción de monumentos y la investigación referida al Holocausto en cada uno de los países que componen este grupo.

Sin embargo, se deben multiplicar en Argentina los cursos de capacitación de docentes en temas de la Shoá, las visitas de estudiantes al Museo del Holocausto como también seguir trabajando para que se concrete el compromiso asumido por nuestro país ante el Grupo de Trabajo para que esta temática sea incluida en la currícula escolar obligatoria a partir del presente año.

Esta iniciativa es el primer proyecto de esta magnitud en América latina. Por tal motivo es de esperar que una vez que nuestro país cumpla su compromiso, promueva iniciativas similares en el marco del Mercosur y de la OEA.


© Escrito por Agustín Romero (Profesor de la Maestría en Relaciones Internacional de UBA) y publicado en el Diario Clarín de la CIudad Autónoma de Buenos Aires el sábado 30 de Enero de 2010

(*) Museo de la Shoá. Montevideo 919. Ciudad Autónoma de Buenos Aires. (54 11) 4811-3588

jueves, 28 de enero de 2010

El Amor... De Alguna Manera...

El Amor...

Ella está gravemente herida...


Él le trae comida y se ocupa de ella...


La vez siguiente que él regresa con comida, se da cuenta de que ella está ya muerta...


Él trata de moverla, quiere que reaccione; pero todo es inútil...


Él no se conforma, se para a su lado y grita con todas sus fuerzas para que ella despierte y se mueva...


Finalmente, viendo que ya no puede reaccionar, se para a su lado gritando su desolación...




Las fotos de dos pájaros han sido tomadas en la República de Ucrania, donde el pájaro trata desesperadamente de salvar a su compañera...

Millones de personas se emocionaros al ver estas preciosas fotos en Europa, en América, en todo el mundo...

Se dice que el fotógrafo cedió estas fotos por un precio módico a un periódico famoso de Francia, y todas las copias del periódico fueron vendidas el día en que se publicaron.

EN EL AMOR NO SE TRATA DE ENCONTRAR A ALGUIEN CON QUIEN VIVIR

SINO DE ENCONTRAR A ALGUIEN CON QUIEN NO SE PUEDE DEJAR DE VIVIR

lunes, 25 de enero de 2010

Haití... La Libertad... Eduardo Galeano... De Alguna Manera...

El primer día de este año, la libertad cumplió dos siglos de vida en el mundo.


El primer día de este año, la libertad cumplió dos siglos de vida en el mundo. Nadie se enteró, o casi nadie. Pocos días después, el país del cumpleaños, Haití, pasó a ocupar algún espacio en los medios de comunicación; pero no por el aniversario de la libertad universal, sino porque se desató allí un baño de sangre que acabó volteando al presidente Préval.

Haití fue el primer país donde se abolió la esclavitud. Sin embargo, las enciclopedias más difundidas y casi todos los textos de educación atribuyen a Inglaterra ese histórico honor.

Es verdad que un buen día cambió de opinión el imperio que había sido campeón mundial del tráfico negrero; pero la abolición británica ocurrió en 1807, tres años después de la revolución haitiana, y resultó tan poco convincente que en 1832 Inglaterra tuvo que volver a prohibir la esclavitud.

Nada tiene de nuevo el ninguneo de Haití. Desde hace dos siglos, sufre desprecio y castigo. Thomas Jefferson, prócer de la libertad y propietario de esclavos, advertía que de Haití provenía el mal ejemplo; y decía que había que “confinar la peste en esa isla”. Su país lo escuchó. Los Estados Unidos demoraron sesenta años en otorgar reconocimiento diplomático a la más libre de las naciones.

Mientras tanto, en Brasil, se llamaba haitianismo al desorden y a la violencia. Los dueños de los brazos negros se salvaron del haitianismo hasta 1888. Ese año, el Brasil abolió la esclavitud. Fue el último país en el mundo.

Haití ha vuelto a ser un país invisible, hasta la próxima carnicería. Mientras estuvo en las pantallas y en las páginas, a principios de este año, los medios trasmitieron confusión y violencia y confirmaron que los haitianos han nacido para hacer bien el mal y para hacer mal el bien.

Desde la revolución para acá, Haití sólo ha sido capaz de ofrecer tragedias. Era una colonia próspera y feliz y ahora es la nación más pobre del hemisferio occidental. Las revoluciones, concluyeron algunos especialistas, conducen al abismo. Y algunos dijeron, y otros sugirieron, que la tendencia haitiana al fratricidio proviene de la salvaje herencia que viene del África.

El mandato de los ancestros. La maldición negra, que empuja al crimen y al caos. De la maldición blanca, no se habló.

La Revolución Francesa había eliminado la esclavitud, pero Napoleón la había resucitado: –¿Cuál ha sido el régimen más próspero para las colonias? El anterior. Pues, que se restablezca–. Y, para reimplantar la esclavitud en Haití, envió más de cincuenta naves llenas de soldados. Los negros alzados vencieron a Francia y conquistaron la independencia nacional y la liberación de los esclavos. En 1804, heredaron una tierra arrasada por las devastadoras plantaciones de caña de azúcar y un país quemado por la guerra feroz. Y heredaron “la deuda francesa”. Francia cobró cara la humillación infligida a Napoleón Bonaparte.

A poco de nacer, Haití tuvo que comprometerse a pagar una indemnización gigantesca, por el daño que había hecho liberándose. Esa expiación del pecado de la libertad le costó 150 millones de francos oro. El nuevo país nació estrangulado por esa soga atada al pescuezo: una fortuna que actualmente equivaldría a 21,700 millones de dólares o a 44 presupuestos totales del Haití de nuestros días. Mucho más de un siglo llevó el pago de la deuda, que los intereses de usura iban multiplicando. En 1938 se cumplió, por fin, la redención final. Para entonces, ya Haití pertenecía a los bancos de los Estados Unidos.


A cambio de ese dineral, Francia reconoció oficialmente a la nueva nación. Ningún otro país la reconoció. Haití había nacido condenada a la soledad. Tampoco Simón Bolívar la reconoció, aunque le debía todo. Barcos, armas y soldados le había dado Haití en 1816, cuando Bolívar llegó a la isla, derrotado, y pidió amparo y ayuda. Todo le dio Haití, con la sola condición de que liberara a los esclavos, una idea que hasta entonces no se le había ocurrido. Después, el prócer triunfó en su guerra de independencia y expresó su gratitud enviando a Port-au-Prince una espada de regalo. De reconocimiento, ni hablar. En realidad, las colonias españolas que habían pasado a ser países independientes seguían teniendo esclavos, aunque algunas tuvieran, además, leyes que lo prohibían. Bolívar dictó la suya en 1821, pero la realidad no se dio por enterada. Treinta años después, en 1851, Colombia abolió la esclavitud; y Venezuela en 1854.

En 1915, los marines desembarcaron en Haití. Se quedaron diecinueve años. Lo primero que hicieron fue ocupar la aduana y la oficina de recaudación de impuestos. El ejército de ocupación retuvo el salario del presidente haitiano hasta que se resignó a firmar la liquidación del Banco de la Nación, que se convirtió en sucursal del Citibank de Nueva York.

El presidente y todos los demás negros tenían la entrada prohibida en los hoteles, restoranes y clubes exclusivos del poder extranjero. Los ocupantes no se atrevieron a restablecer la esclavitud, pero impusieron el trabajo forzado para las obras públicas. Y mataron mucho.

No fue fácil apagar los fuegos de la resistencia. El jefe guerrillero, Charlemagne Péralte, clavado en cruz contra una puerta, fue exhibido, para escarmiento, en la plaza pública. La misión civilizadora concluyó en 1934. Los ocupantes se retiraron dejando en su lugar una Guardia Nacional, fabricada por ellos, para exterminar cualquier posible asomo de democracia.

Lo mismo hicieron en Nicaragua y en la República Dominicana. Algún tiempo después, Duvalier fue el equivalente haitiano de Somoza y de Trujillo.

Y así, de dictadura en dictadura, de promesa en traición, se fueron sumando las desventuras y los años. Aristide, el cura rebelde, llegó a la presidencia en 1991. Duró pocos meses. El gobierno de los Estados Unidos ayudó a derribarlo, se lo llevó, lo sometió a tratamiento y una vez reciclado lo devolvió, en brazos de los marines, a la presidencia. Y otra vez ayudó a derribarlo, en este año 2004, y otra vez hubo matanza. Y otra vez volvieron los marines, que siempre regresan, como la gripe. Pero los expertos internacionales son mucho más devastadores que las tropas invasoras.

País sumiso a las órdenes del Banco Mundial y del Fondo Monetario, Haití había obedecido sus instrucciones sin chistar. Le pagaron negándole el pan y la sal. Le congelaron los créditos, a pesar de que había desmantelado el Estado y había liquidado todos los aranceles y subsidios que protegían la producción nacional. Los campesinos cultivadores de arroz, que eran la mayoría, se convirtieron en mendigos o balseros. Muchos han ido y siguen yendo a parar a las profundidades del mar Caribe, pero esos náufragos no son cubanos y raras veces aparecen en los diarios. Ahora Haití importa todo su arroz desde los Estados Unidos, donde los expertos internacionales, que son gente bastante distraída, se han olvidado de prohibir los aranceles y subsidios que protegen la producción nacional.

En la frontera donde termina la República Dominicana y empieza Haití, hay un gran cartel que advierte: El mal paso. Al otro lado, está el infierno negro. Sangre y hambre, miseria, pestes. En ese infierno tan temido, todos son escultores. Los haitianos tienen la costumbre de recoger latas y fierros viejos y con antigua maestría, recortando y martillando, sus manos crean maravillas que se ofrecen en los mercados populares. Haití es un país arrojado al basural, por eterno castigo de su dignidad. Allí yace, como si fuera chatarra. Espera las manos de su gente.

© Eduardo Galeano