domingo, 10 de febrero de 2008

Padre Múgica, el que optó por los pobres...

Múgica, el que optó por los pobres…

Su militancia en las villas incomodaba amuchos... José López Rega lo mandó matar en 1974.

Carlos Francisco Sergio Múgica Echagüe nació el 7 de octubre de 1930. Era el tercer hijo del matrimonio formado por Carmen Echagüe -descendiente de Pascual Echagüe, uno de los héroes de la Vuelta de Obligado- y Adolfo Múgica, diputado conservador entre 1938-42 y canciller de Frondizi.

Estudió en el Nacional Buenos Aires y cursó tres años de derecho, pero descubrió que su vocación estaba en el sacerdocio.

De su época de seminarista data su primer libro, El católico frente a los partidos políticos, en el que ya se anticipan algunas ideas sobre el necesario compromiso social y político del sacerdocio.

En 1954, ya ordenado sacerdote, junto al padre Juan José Iriarte comenzó a recorrer conventillos y a tomar contacto con el pueblo, con sus padecimientos y sus simpatías políticas.

Eran épocas de enfrentamiento entre Perón y la Iglesia, y Múgica se sintió muy conmovido por lo que leyó en una pared de una vivienda humilde: "Sin Perón no hay patria ni Dios. Abajo los cuervos".

La llamada Revolución Libertadora decidió por él. No era un cuervo ni estaba para ser cómplice de los fusiladores y comenzó a gestarse la que llegaría a ser una intensa militancia en las filas del peronismo.

A comienzos de los 60, misiona en el Norte santafecino, asesora espiritualmente a la Juventud Universitaria Católica y comienza a trabajar socialmente en villas de emergencia. Se vivían los tiempos del Concilio Vaticano II, inaugurado por Juan XXIII en 1962 y clausurado por Pablo VI en 1965, y la Iglesia parecía finalmente optar por los pobres.

En 1966 participa como asesor espiritual de los campamentos solidarios de la Acción Misionera Argentina en la zona de Tartagal, Santa Fe, junto a estudiantes secundarios nucleados en la Juventud Estudiantil Católica entre los que estaban Gustavo Ramus, Fernando Abal Medina y Mario Firmenich, futuros fundadores de Montoneros.

A fines de 1967 viajó a Bolivia para pedir la liberación de Regis Debray y Ciro Bustos, detenidos por su participación en la guerrilla del Che, y a reclamarle al presidente Barrientos la entrega del cadáver de Guevara para repatriarlo.

De allí viajó a París a estudiar comunicación social y teología pastoral allá por el 68, justo cuando a mayo se le ocurrió volverse rojo y negro y escribir en las paredes "Dios ha muerto". Carlos no pensaba lo mismo, pero lo entusiasmaba la rebeldía de aquellos jóvenes que se habían hartado de tanta hipocresía.

Fue en aquella ciudad y en aquellos días de barricada cuando se incorporó al flamante Movimiento de Sacerdotes por el Tercer Mundo que lo tendría como a uno de sus principales referentes.

Cuando volvió, la patria lo esperaba convulsionada, Córdoba estallaba y la dictadura de Onganía se caía a pedazos. Múgica se instaló en la villa para siempre, aunque seguía viviendo en su buhardilla en la casa de sus padres en la calle Gelly. La villa crecía junto con las esperanzas de tanta gente que llegaba, ahí nomás, a Retiro, a probar suerte. Venían con sus hijos, sus vergüenzas, sus miedos. Carlos les enseñó a organizarse y a ejercer con orgullo la solidaridad. Brotaron guarderías, salitas, talleres de música, de teatro, de títeres, bolsas de trabajo, comedores. La gente se adueñaba de su vida.

Carlos no se callaba. Denunciaba a los hipócritas, a los mercaderes del templo. Sabía que tenía enemigos muy poderosos y veía cómo un día aparecía la guardería destruida y otro día robaban la proveeduría y otro día mataban a algún pibe de la parroquia y le ponían una bomba en su casa.

A Carlos se le ponían rojos los ojos azules y rezaba una oración que casi le fue naciendo naturalmente: "Señor: perdóname por haberme acostumbrado a ver que los chicos parezcan tener ocho años y tengan trece. / Señor: perdóname por haberme acostumbrado a chapotear en el barro. Yo me puedo ir, ellos no. / Señor: perdóname por haber aprendido a soportar el olor de aguas servidas, de las que puedo no sufrir, ellos no. / Señor: perdóname por encender la luz y olvidarme que ellos no pueden hacerlo. / Señor: yo puedo hacer huelga de hambre y ellos no, porque nadie puede hacer huelga con su propia hambre. / Señor: perdóname por decirles 'no sólo de pan vive el hombre' y no luchar con todo para que rescaten su pan. / Señor: quiero quererlos por ellos y no por mí. / Señor: quiero morir por ellos, ayúdame a vivir para ellos. / Señor: quiero estar con ellos a la hora de la luz".

Era una oración, era horadar en las almas de piedra. Múgica nunca olvidaba una frase que le dijo un hachero santafecino: "Soy la alpargata de mi patrón". «Él quería otra cosa, quería alpargatas y libros para todos, alpargatas bien puestas y libros bien leídos.

Defendió a su compañero, el padre Carbone, detenido por el caso Aramburu; despidió los restos de los Montoneros Fernando Abal Medina y Gustavo Ramus, abatidos en William Morris y asistió al velatorio de los fusilados de Trelew velados en la sede del Partido Justicialista.

Pero a medida que Perón se acercaba a la Argentina advertía que había que abandonar la lucha armada y dedicarse a la construcción política dentro del nuevo gobierno elegido por el pueblo para no quedar aislados.

Discutió fuerte con la izquierda peronista cuando aceptó un cargo honorario en el Ministerio de Bienestar Social de José López Rega, en el que los que no lo conocían bien veían un acercamiento al brujo y los que trabajaban con él sabían que era un intento de impulsar la construcción de un masivo plan de viviendas para los millones de sin techo de todo el país. López Rega sólo quería el prestigio de Múgica y generarle conflictos y ahondar la brecha que lo separaba de sus históricos compañeros. Sin obtener más que ingratitudes, renunció a los pocos meses.

Su popularidad era enorme. Se lo podía ver en programas de televisión y leerlo en las páginas de La Opinión, donde no se cansaba de decir que no estaba preparado para matar, pero tenía claro que estaba dispuesto a morir por su gente.

Una tarde de mayo de 1974, un comando de la Triple A al mando de Rodolfo Eduardo Almirón mató a Carlos. Diez años después un tal Juan Carlos Juncos -ex custodio del "Brujo"- confesó ante el juez Eduardo Hernández Agramonte haber participado en el operativo para asesinar a Múgica por orden directa de José López Rega.

En la declaración, Juncos manifiesta que el "Brujo" le había entregado diez millones de pesos ley 18.188 (unos 10.000 u$s de entonces) para terminar con Múgica, porque "este curita lo estaba molestando políticamente". Aquel 11 de mayo de 1974, miles de personas acompañaron el cortejo. Entre tantas lágrimas e indignación pudo verse por última vez, visiblemente emocionado, a don Arturo Jauretche.

En los tiempos que corren, es casi imposible que Múgica sea canonizado o beatificado. Se sabe. Pero el homenaje que a él más le hubiese gustado llegó a los pocos años de su asesinato. En la villa, las María Eva empezaban a ensayar su oficio de madres cuidando a las decenas de Carlitos que buscaban su lugar bajo el sol escuchando los acordes de la murga "Los guardianes de Múgica".

© Felipe Pigna. Historiador

sábado, 9 de febrero de 2008

Charles Spencer Chaplin...

Ya perdoné errores casi imperdonables.
Traté de sustituir personas insustituibles y olvidar personas inolvidables.
Ya hice cosas por impulso.
Ya me decepcioné con personas cuando nunca pensé decepcionarme, mas también decepcioné a alguien.

Ya abracé para proteger.
Ya me reí cuando no podía.
Ya hice amigos eternos.
Ya amé y fui amado, pero también fui rechazado.
Ya fui amada y no supe amar Ya grité y salté de tanta felicidad
Ya viví de amor e hice juramentos eternos, pero "rompí la cara" muchas veces.

Ya lloré escuchando música y viendo fotos.
Ya llamé sólo para escuchar una voz.
Ya me enamoré por una sonrisa.
Ya pensé que me iba a morir de tanta nostalgia.
Tuve miedo de perder a alguien especial (y terminé perdiéndolo), pero ¡sobreviví!
¡Y todavía vivo!

No paso por la vida y vos tampoco deberías sólo pasar...
¡Viví!

Bueno es ir a la lucha con determinación y vivir con pasión, perder con clase
y vencer con osadía, porque el mundo pertenece a quien se atreve,

Y LA VIDA ES MUCHO para ser insignificante.

© Charles Chaplin

Muchas Gracias Graciela Casteñeda por acercarme este poema...

América en 2 ruedas... De Rosario (Argentina) a La Habana (Cuba)

El Proyecto...

Un viaje por el interior de los pueblos latinoamericanos en busca de sus raices folcloricas y su cultura a través de la música.

Sentite parte de este sueño...

Veni, pone primera y roda por America arriba de este sueño hecho realidad.
La moto tambien es tuya, subite, viaja conmigo. Te invito a ser parte de esta aventura recorriendo los pueblos latinoamericanos en busca de sus raices y su cultura descubriendonos en nuestro interior.

¿Por que haces esto?

El proyecto América en 2 ruedas nace de la acumulación de historias sobre viajes de aventura. Relatos y vivencias de León Greco, de Ushuaia a la Quiaca, Diario de Motocicleta y Atrapa tu Sueño fueron la influencia necesaria para lanzarse en esta odisea.

El viaje tiene un carácter –si se quiere- antropológico amateur en cuanto a la forma de acercarse a los pueblos. En busca de su cultura y a través de la música se rescata la esencia de los corazones, el sentido de identidad, de pertenencia y se aprende y enseña a valorar el legado de nuestros abuelos.

La busqueda esta orientada al sentir de los pueblos, sus costumbres, su idiosincracia, sus tradiciones, sus sueños...

Dadas las condiciones del viaje, confio en la solidaridad de la gente y a la predisposición para un intercambio artesanal. Siempre apelando a los motivos más nobles, los caminos se abren al pasar.

Hoy con 25 pirulos en la espalda hago un corte radical en la rutina del prototipo de ciudadano que todos quieren y me voy en busca de los valores perdidos.

Tal vez la verdad siempre estuvo frente a mi nariz y nunca la vi. No lo se, pero lo voy a averiguar…


© Martín Alejandro Monti

http://americaen2ruedas.blogspot.com

sábado, 2 de febrero de 2008

Encontrando a Mariana...

Encontrando a Mariana

Soy Laura, hija de Nora Susana La Spina y Jorge Néstor Cena. Nuestros padres fueron secuestrados por la dictadura militar entre el 15 y 20 de Noviembre de 1976 en La Plata, en calle 34 entre 13 y 14. Mamá estaba embarazada de vos y esa misma noche naciste en una comisaría. Tres días pasaste con ella, mamá te puso el nombre de Mariana, que es tu verdadero nombre. Luego te llevaron y nunca más supimos nada de tu paradero. Nuestros padres están desaparecidos. Yo te busco desde hace años, sos mi única hermana y mi deseo es que estemos juntas. Quiero que sepas que tenés una familia que te espera y te ama, y a pesar de que nunca te vimos sabemos que estás viva. Ojalá que si alguien sabe algo de vos nos ayude a encontrarte.

Zona de Secuestro de la madre: 1/11/113 Fecha de secuestro: en noviembre de 1976 Tiempo de embarazo al momento del secuestro: 9 meses Fecha de Nacimiento: noviembre de 1976, dio a luz una niña a la que llamó Mariana. Vista en CCD: Guardia de Infantería - Brigada de Investigaciones (La Plata) (1/11/113) El matrimonio Cena fue detenido en la ciudad de La Plata en noviembre de 1976. Nora estaba embarazada de 9 meses. Fueron vistos en los centros clandestinos de detención que funcionaban en la Guardia de Infantería y en la Brigada de Investigaciones de la ciudad de La Plata por personas que luego fueron liberadas. Pudo saberse gracias a estos testimonios que Nora dio a luz en cautiverio a una niña a la que llamó Mariana. En junio de 1985 se localizó el cadáver de Jorge Cena, quien había sido asesinado e inhumado en Boulogne. Madre e hija continúan desaparecidos.

Red Solidaria por los Derechos Humanos:

http://www.redh.org/conten/view/1453/134/

ó solicitar el mail original a:

lauraymarianajuntas@yahoo.com.ar

domingo, 20 de enero de 2008

La Belleza...

La Belleza

Tratar de definir la belleza debe ser casi como querer definir el amor. Lo obvio: lo bello para mí es algo que puede ser muy distinto para todo el resto. Y supongo que no estoy solo en esta frase. ¿Se anima usted a explicarle a alguien qué es “lo bello” sin tener que recurrir a un ejemplo?

Con todo, las sociedades eligen (elegimos) ciertos prototipos o estereotipos y convenimos en que lo aceptado por las grandes mayorías, lo que le gusta a “mucha gente”, pareciera que es lo bello.

Pero uno no puede ignorar las cuestiones culturales, sociales, de contexto ni la “propaganda” que bombardea con lo que “debiera” ser lindo, o nos debería gustar, e incluirlos como factores fuertemente distorsionadores. Ni qué hablar de lo que no podemos decidir si es lindo o bello, porque ni siquiera lo vemos (o lo conocemos).

Sin embargo, hay algunos hilos conductores en donde pareciera que “todos” (y corro el riesgo de escribir la palabra “todos” aunque mis dedos se resisten)... decía, “todos” nos pondríamos de acuerdo en decir qué bello es:

a) un amanecer en la playa

b) una puesta de sol, en “otra” playa

c) el canto de un jilguero

d) la quinta sinfonía de Beethoven

e) el color de una orquídea

f) La Gioconda

g) las Cataratas del Iguazú

h) un cuadro de Escher o de Picasso

i) el gol de Maradona a los ingleses

j) un niño y una niña jugando en una plaza con sonrisas que denuncian felicidad

y siguen las firmas...

La naturaleza y el arte. La belleza que lo envuelve todo... y al final, todo tan subjetivo, tan personal. ¿A dónde voy? La matemática también tiene un lugar allí y, ciertamente, muy privilegiado.

Pero, ¿qué querrá decir “belleza” en el caso de la matemática? ¿Quién impone los criterios? ¿Qué quiere decir que “algo” es lindo?

Al mirar un cuadro de Escher, uno no necesariamente lo detecta pero está mirando algo bello de la matemática: simetría, patrones, objetos con “doble” sentido. Pero uno no necesita saber matemática para disfrutarlo. Es. Está ahí. Impacta.

Lo que sigue, es sólo una muestra de algo que también seduce, que también asombra. Son algunas curiosidades que ofrecen los números. No sé si sirven para algo, salvo para alimentar el espíritu, pero nadie le cuestiona la utilidad a Michelangelo por haber pintado la Capilla Sixtina ni a Tchaicovsky por haber compuesto su concierto número 1. ¿Por qué pedirle eso a la matemática?

Aquí van, entonces, algunas igualdades sorprendentes, deliciosas, puras e incomprensibles. Pero bellas. Disfrútelas.

1 x 8 + 1, = 9

12 x 8 + 2, = 98

123 x 8 + 3, = 987

1234 x 8 + 4, = 9876

12345 x 8 + 5, = 98765

123456 x 8 + 6, = 987654

1234567 x 8 + 7, = 9876543

12345678 x 8 + 8, = 98765432

123456789 x 8 + 9, = 987654321

1 x 9 + 2, = 11

12 x 9 + 3, = 111

123 x 9 + 4, = 1111

1234 x 9 + 5, = 11111

12345 x 9 + 6, = 111111

123456 x 9 + 7, = 1111111

1234567 x 9 + 8, = 11111111

12345678 x 9 + 9, = 111111111

123456789 x 9 +10, = 1111111111

9 x 9 + 7, = 88

98 x 9 + 6, = 888

987 x 9 + 5, = 8888

9876 x 9 + 4, = 88888

98765 x 9 + 3, = 888888

987654 x 9 + 2, = 8888888

9876543 x 9 + 1, = 88888888

98765432 x 9 + 0, = 888888888

1 x 1, = 1

11 x 11, = 121

111 x 111, = 12321

1111 x 1111, = 1234321

11111 x 11111, = 123454321

111111 x 111111, = 12345654321

1111111 x 1111111, = 1234567654321

11111111 x 11111111, = 123456787654321

111111111 x 111111111, = 12345678987654321

Ahora, los invito a “descubrir” los patrones en los que siguen:

142857 x 2 = 285714 142857 x 2 = 285714

142857 x 3 = 428571 142857 x 6 = 857142

142857 x 4 = 571428 142857 x 4 = 571428

142857 x 5 = 714285 142857 x 5 = 714285

142857 x 6 = 857142 142857 x 1 = 142857

142857 x 7 = 999999 142857 x 3 = 428571

142857 x 8 = 1142856 142857 x 7 = 999999

142856 x 9 = 1285713 142857 x 9 = 1285713

76923 x 2 = 153846 76923 x 1 = 76923

76923 x 7 = 538461 76923 x 10 = 769230

76923 x 5 = 384615 76923 x 9 = 692307

76923 x 11 = 846153 76923 x 12 = 923076

76923 x 6 = 461538 76923 x 3 = 230769

76923 x 8 = 615384 76923 x 4 = 307692

¿No les resulta sorprendente? ¿Extraordinario? Claro, no es ni La Gioconda ni el Guernica de Picasso, pero... ¿cuántas cosas en la vida hay como ellos? Mientras tanto, permítase disfrutar también, al menos un poquito de.... “la belleza de la matemática”.

© Adrián Paenza

sábado, 12 de enero de 2008

Sacrifica tu Ego...

Sacrifica tu Ego

“No es más rico quien más posee sino quien menos necesita”

Si tienes solamente un plato de arroz y una lata de atún en tu casa, tu cuerpo te dice que sólo necesita el arroz para estar bien, que con eso tiene suficiente. Sin embargo, tu ansiedad te exige más. ¿Por qué abres la lata de atún? ¿Por qué no escuchas tu cuerpo y lo respetas?, ¿no sabes que comer más de lo necesario es malo para la salud?, ¿por qué no guardas esa lata para cuando no tengas nada? ¿Por qué maltratas tu cuerpo? "Quien guarda cuando tiene, siempre tiene cuando requiere", -dice el proverbio. O, expresado de otra manera, "no es más rico quien más posee sino quien menos necesita".

Fíjate cómo está el planeta, la atmósfera, la tierra... Nuestro ego, que se cree superior y considera salvajes a los más sencillos, toma en exceso de todo aquello que no necesita. Desperdicia recursos naturales y energía. Contamina, esquilma y ensucia. Ahora el planeta se queja. Agotado y menoscabado, se resiente poco a poco, y si nos quedáramos sin aire respirable y sin comida, ya veríamos cómo nuestro ego soberbio e ignorante, sobreviviría y se alimentaría. Como decían los indios hopi: "la tierra no es una herencia de nuestros padres sino un préstamo de nuestros hijos".

Todo camino evolutivo, llámese Sivaísmo, Budismo, Taoísmo, o lo que sea, empieza y acaba con el desapego. Pero cuando el ego se pone cabezota, posesivo, ansioso, egoísta, tacaño..., la terapia que debes hacer es renunciar a él. Y si se pone más duro, sólo queda un único camino: ¡sacrificarlo!

"Sacrificar" en este caso no es lo mismo que asesinar o matar. ¿Qué significa entonces? Sin ego no podemos vivir en este plano material, porque gracias a ese ego, ahamkara -como se le llama en sánscrito, la lengua del Yoga, del Sivaísmo y del Budismo, tu mente, que es mucho más evolucionada- puede manejar el cuerpo, su fisiología, sus carencias y sus virtudes. Puedes, gracias a tu mente, escucharlo y saber lo que necesita. Necesitas tu ego mientras tengas cuerpo, pero un ego sano, humilde y generoso. Sacrificarlo es darle donde más le duele, es hacerle sentir lo que él hace sentir a otros para que se de cuenta de que pensar sólo en sí mismo, o sea, egoísmo, no es el camino correcto, que el verdadero camino es ablandarlo a través de la humildad, del compartir y del amor. El autocastigo o la autodestrucción tampoco son soluciones válidas ni evolutivas; pero sí la auto observancia y el autocontrol de las compulsiones.

En efecto, quien comparte nunca está solo; pero el orgulloso suele quedarse solo y amargado. Lo mismo sucede con el vanidoso, el lujurioso, el egoísta o el mentiroso... Hay muchas maneras de hacer ese "sacrificio" del ego, -depende de lo dura que sea tu máscara-, y todas ellas se realizan mediante el Karma Yoga, o yoga de la acción desinteresada, que alcanza su perfección en el Bakti Yoga, o yoga del amor entusiasta y devocional. Y ¿cómo se realiza esa acción desinteresada? Parece sencillo a simple vista, y consiste, ni más ni menos, que en realizar cada cosa en tu día a día siempre por amor y sin esperar nada a cambio, por más que le duela a tu ego. El Karma Yoga, por tanto, se perfecciona en el Bakti Yoga, igual que el Hatha Yoga se perfecciona en el Raja Yoga, pilares fundamentales del Sivaísmo.

Muchas son las maneras de evolucionar, pongamos algunos ejemplos:

- Observa tu casa. Observa todo lo que tienes en tu casa. Pregúntate, sinceramente, si lo necesitas todo. Si usas toda la ropa que tienes en tu armario, si necesitas todo el mobiliario y enseres que posees y qué valor económico o sentimental tienen aquellos objetos que son de tu propiedad. Estoy seguro de que hay cosas que desde hace mucho tiempo tienes almacenadas sin prestarle ninguna atención. Cosas que incluso pesan. Sacrifica tu ego, dónalas a quienes puedan necesitarlas, y siente la liberación y la ligereza después de haberlo hecho.

- Observa tu mesa, la comida que pones en tu mesa. ¿Pones la comida que necesita tu cuerpo para vivir con buena salud?, ¿son los alimentos de la calidad y la cantidad adecuadas? Cuando terminas de comer, ¿dejas el plato limpio, o siempre te dejas unas migajas, un resto, una cucharada, excusándote de que no te cabe más? ¿Has pensado en aquellos que no tienen ni tan siquiera esa cucharada que tú te dejas por vicio? Algunos creen que hacer más comida de la que necesitan, es nadar en la abundancia. Eso es una falacia. Otros creen que así sólo cocinan una sola vez al día. Eso es otra falacia, pues la comida que te dejas para la noche, no tiene la misma calidad, ha perdido parte de sus nutrientes. ¡Sacrifica tu ego! Pon en tu mesa la comida que necesites, y sólo lo que necesites.

- Observa tu economía familiar. ¿Cuánto dinero gastas?, ¿cuántas cosas demás compras al mes?, ¿compras lo que realmente necesitas o compras compulsivamente y por capricho? ¿Compras allí donde es más caro, creyendo que es de más calidad? ¿Te dejas llevar por las apariencias y las marcas? ¿Vives por encima de tus posibilidades, creyendo que eso es abundancia? Imagina una familia de cuatro miembros que gana 6000€ al mes y gasta todos los meses 6000€, tiene hipotecada una casa muy grande y lujosa, un coche fabuloso que todavía no ha pagado, come fuera todos los días, y lleva ropa de marca. Ahora imagina otra familia, también de cuatro miembros, que gana 3000€ al mes y tiene unos gastos totales de 1500€, que ahorra 1000€ para cuando no tenga o surjan imprevistos y para cuando haya alguna imperiosa necesidad, y que, además de eso, dona a quien lo necesita 500€ mensuales. Tiene una casa que es más modesta pero le permite pagar la hipoteca o el alquiler con más tranquilidad, tiene un coche más modesto, pero le lleva a todas partes, no debe nada al banco ni tiene deudas con nadie,... ¿Quien crees que es más rico, más feliz y más sano?

- Observa cómo vives y dónde vives. Te quejas de tener problemas familiares pero no pones solución. Te lo dan todo hecho. Tienes comida, ropa, casa y dinero sin que tengas que esforzarte en nada, pero aún así te quejas y pones reproches a todo. Te quejas de que no te comprenden ni te escuchan. Tus padres te lo consienten todo y aún te quejas de que estás agobiado con horarios y normas. Vives con tu familia pero no aportas nada, ni tan siquiera recoges tu plato de la mesa cuando terminas de comer. Tu ego se ahoga en un vaso de agua, lo único que hace es evadirse yéndose de fiesta, gastando compulsivamente todo el dinero en compras innecesarias o desperdicias tu energía, sobretodo la sexual, con relaciones inadecuadas. Tu ego cree que lo merece todo. Tu ego vive como un parásito egoísta y mezquino, no valora nada. Debes aprender a dar gracias a la vida por toda la abundancia que te rodea. Si tu ego tiene más de 20 años y aún sigue pensando de esta manera, inconsciente y sin darse cuenta, mal asunto, estamos ante un caso muy grave que necesita de un cambio radical para poder salvarse de sí mismo. ¡Sacrifica tu ego! Sal de esa casa, enfréntate a la vida, sólo. ¡Llévate lo que te quepa en una pequeña mochila y búscate la vida! Dedica tu tiempo a un trabajo social, humanitario, religioso o ecologista. Vete a África, Sudamérica o algún lugar muy pobre y colabora con alguna ONG. Colabora a tiempo completo realizando Karma y Bakti Yoga en alguna escuela, aldea, ashram o misión, sin recibir nada a cambio. Ayuda a que esa filosofía de vida pueda expandirse. ¡Sacrifica tu ego pijo y caprichoso, entrega tu vida hasta que tu ego aprenda a ser humilde y dar las gracias por tanta abundancia!

Al principio siempre hay miedo por realizar alguno de estos u otros cambios radicales. El ego tiene resistencias a perder lo que cree que es suyo y a perder las apariencias. El ego no ve más allá de sus propias narices. Tiene muchos prejuicios, excusas y argumentos "sabios y sólidos" que le impiden realizar lo que debe. Ignorante es él. ¡Sólo es un cobarde!

Tu terapia es inminente. Tu terapia no depende del dinero que pagues, no por pagar más conseguirás más sanación. Aunque es cierto que el 95% de los egos del planeta están en los bolsillos de los pantalones y por eso todo dinero pagado siempre es poco. Tu terapia depende de cómo actúes. Sólo un valiente, sólo aquel que es capaz de enfrentarse a sus miedos e inseguridades, sólo aquel que arde en deseos de evolucionar, es capaz de salvarse de sí mismo.

El Karma y Bakti Yoga es más potente de lo que parece. La "primera semana" tendrás miedo porque no sabrás dónde comer o dormir. Podrás caer en el pozo más profundo del universo, tu ego creerá que está perdido, que está muerto.

La "segunda semana" renacerá, la creatividad, el quinto chakra, se despertará y te darás cuenta de que cuanto más ligero sea tu equipaje, más libre y feliz eres. Vivirás de la caridad de la gente, encontrarás gente que te ayudará en todo, especialmente cuanto más noble, humilde y honrado sea tu camino. Encontrarás la verdadera abundancia, no te faltará nunca de nada y siempre en el momento adecuado. Vivirás el aquí y ahora, tus ansiedades desaparecerán, tus traumas desaparecerán, no hay tiempo ni energía que perder en esas ilusiones del ego. El conocimiento será como pensado y hecho, deseado y creado. Todo fluye a la velocidad de la luz, la evolución está asegurada, la libertad a la vuelta de la esquina. ¿Te atreves? Cuando el discípulo está preparado, el maestro aparece...

© Swami Kurmarajadasa. http://www.tantrasivaita.com

© http://www.h3110v3r.net (fotografía)

Soy un caso perdido...

SOY UN CASO PERDIDO

Por fin un crítico sagaz reveló
(ya sabía yo que iban a descubrirlo)
que en mis cuentos soy parcial
y tangencialmente me exhorta
a que asuma la neutralidad
como cualquier intelectual que se respete

creo que tiene razón
soy parcial
de esto no cabe duda
más aún yo diría que un parcial irrescatable
caso perdido en fin
ya que por más esfuerzos que haga
nunca podré llegar a ser neutral

en varios países de este continente
especialistas destacados
han hecho lo posible y lo imposible
por curarme de la parcialidad
por ejemplo en la biblioteca nacional de mi país
Uruguay ordenaron el expurgo parcial
de mis libros parciales
en Argentina me dieron cuarenta y ocho horas
(y si no me mataban) para que me fuera
con mi parcialidad a cuestas
por último en Perú incomunicaron mi parcialidad
y a mi me deportaron

de haber sido neutral
no habría necesitado
esas terapias intensivas
pero qué voy a hacerle
soy parcial
incurablemente parcial
y aunque pueda sonar un poco extraño
totalmente
parcial

ya sé
eso significa que no podré aspirar
a tantísimos honores y reputaciones
y preces y dignidades
que el mundo reserva para los intelectuales
que se respeten
es decir para los neutrales
con un agravante
como cada vez hay menos neutrales
las distinciones se reparten
entre poquísimos

después de todo y a partir
de mis confesadas limitaciones
debo reconocer que a esos pocos neutrales
les tengo cierta admiración
o mejor les reservo cierto asombro
ya que en realidad se precisa un temple de acero
para mantenerse neutral ante episodios como
Girón
Tlatelolco
Trelew
Pando
La Moneda

es claro que uno
y quizá sea esto lo que quería decirme el crítico
podría ser parcial en la vida privada
y neutral en las bellas letras
digamos indignarse contra Pinochet
durante el insomnio
y escribir cuentos diurnos
sobre la Atlántida

no es mala idea
y claro
tiene la ventaja
de que por un lado
uno tiene conflictos de conciencia
y eso siempre representa
un buen nutrimento para el arte
y por otro no deja flancos para que lo vapulee
la prensa burguesa y/o neutral

no es mala idea
pero
ya me veo descubriendo o imaginando
en el continente sumergido
la existencia de oprimidos y opresores
parciales y neutrales
torturados y verdugos
o sea la misma pelotera
cuba sí yanquis no
de los continentes no sumergidos

de manera que
como parece que no tengo remedio
y estoy definitivamente perdido
para la fructuosa neutralidad
lo más probable es que siga escribiendo
cuentos no neutrales
y poemas y ensayos y canciones y novelas
no neutrales
pero advierto que será así
aunque no traten de torturas y cárceles
u otros tópicos que al parecer
resultan insoportables a los neutros

será así aunque traten de mariposas y nubes
y duendes y pescaditos

© Mario Benedetti

domingo, 23 de diciembre de 2007

Navidad de los pobres...


La navidad de los pobres...

No vengas Navidad

que es muy temprano todavía,

las madres están temblando

en el sol del mediodía

y los niños en las calles

vagan solos, sin comida

y el campesino, aunque quiera,

no puede deletrearte en las vitrinas.

No vengas Navidad

como insulto a la pobreza,

no llenes de caros licores

a los ricos de la empresa,

ni ufanes a sus señoras

con perlas y con diamantes.

No vengas Navidad

ten compasión, no vengas.

No queremos combinaciones

de contrastes humillantes

con sedas finas de china

y manta vieja y zurcida,

con pavos de muchas marcas

y sal en una tortilla.

No vengas Navidad

danos un tiempo todavía,

recuerda que existen muchos

que sufren con tu venida

sacando de sus pañuelos

monedas envejecidas

para comprarle al mundo

una parte de tu alegría.

Recuerda que somos tantos

sumidos en la miseria

y anhelamos saborearte

con bebidas y con torrejas

con juguetes y conservas,

para que nuestros hijos sientan

el calor de Nochebuena

en la pólvora sonora

que los ricos siempre queman.

No te muestres Navidad

en pléyades de alegres venaditos

portando juguetes, campanillas y trineos

por las residencias de los niños ricos;

tu presencia entre los nuestros

todavía no concibe

que se afame en los estantes luminosos

a un San Nicolás de lanas revestido

y se margine de realezas al glorioso

desnudo Niño Dios con frío.

No vengas Navidad

no te entendemos todavía.

© Dr. Alfonso Zúniga Alemán

sábado, 22 de diciembre de 2007

Rodolfo Walsh: Esa mujer (Video y Relato) @dealgunamanera...

Esa mujer. Rodolfo Walsh...

Pintura: Jorge Bellini



El coronel elogia mi puntualidad:

-Es puntual como los alemanes -dice.

-O como los ingleses.

El coronel tiene apellido alemán.

Es un hombre corpulento, canoso, de cara ancha, tostada.

-He leído sus cosas -propone-. Lo felicito.

Mientras sirve dos grandes vasos de whisky, me va informando, casualmente, que tiene veinte años de servicios de informaciones, que ha estudiado filosofía y letras, que es un curioso del arte. No subraya nada, simplemente deja establecido el terreno en que podemos operar, una zona vagamente común.

Desde el gran ventanal del décimo piso se ve la ciudad en el atardecer, las luces pálidas del río. Desde aquí es fácil amar, siquiera momentáneamente, a Buenos Aires. Pero no es ninguna forma concebible de amor lo que nos ha reunido.

El coronel busca unos nombres, unos papeles que acaso yo tenga.

Yo busco una muerta, un lugar en el mapa. Aún no es una búsqueda, es apenas una fantasía: la clase de fantasía perversa que algunos sospechan que podría ocurrírseme.

Algún día (pienso en momentos de ira) iré a buscarla. Ella no significa nada para mí, y sin embargo iré tras el misterio de su muerte, detrás de sus restos que se pudren lentamente en algún remoto cementerio. Si la encuentro, frescas altas olas de cólera, miedo y frustrado amor se alzarán, poderosas vengativas olas, y por un momento ya no me sentiré solo, ya no me sentiré como una arrastrada, amarga, olvidada sombra.

El coronel sabe dónde está.

Se mueve con facilidad en el piso de muebles ampulosos, ornado de marfiles y de bronces, de platos de Meissen y Cantón. Sonrío ante el Jongkind falso, el Fígari dudoso. Pienso en la cara que pondría si le dijera quién fabrica los Jongkind, pero en cambio elogio su whisky.

Él bebe con vigor, con salud, con entusiasmo, con alegría, con superioridad, con desprecio. Su cara cambia y cambia, mientras sus manos gordas hacen girar el vaso lentamente.

-Esos papeles -dice.

Lo miro.

-Esa mujer, coronel.

Sonríe.

-Todo se encadena -filosofa.

A un potiche de porcelana de Viena le falta una esquirla en la base. Una lámpara de cristal está rajada. El coronel, con los ojos brumosos y sonriendo, habla de la bomba.

-La pusieron en el palier. Creen que yo tengo la culpa. Si supieran lo que he hecho por ellos, esos roñosos.

-¿Mucho daño? -pregunto. Me importa un carajo.

-Bastante. Mi hija. La he puesto en manos de un psiquiatra. Tiene doce años -dice.

El coronel bebe, con ira, con tristeza, con miedo, con remordimiento.

Entra su mujer, con dos pocillos de café.

-Contale vos, Negra.

Ella se va sin contestar; una mujer alta, orgullosa, con un rictus de neurosis. Su desdén queda flotando como una nubecita.

-La pobre quedó muy afectada -explica el coronel-. Pero a usted no le importa esto.

-¡Cómo no me va a importar!... Oí decir que al capitán N y al mayor X también les ocurrió alguna desgracia después de aquello.

El coronel se ríe.

-La fantasía popular -dice-. Vea cómo trabaja. Pero en el fondo no inventan nada. No hacen más que repetir.

Enciende un Marlboro, deja el paquete a mi alcance sobre la mesa.

-Cuénteme cualquier chiste -dice.

Pienso. No se me ocurre.

-Cuénteme cualquier chiste político, el que quiera, y yo le demostraré que estaba inventado hace veinte años, cincuenta años, un siglo. Que se usó tras la derrota de Sedán, o a propósito de Hindenburg, de Dollfuss, de Badoglio.

-¿Y esto?

-La tumba de Tutankamón -dice el coronel-. Lord Carnavon. Basura.

El coronel se seca la transpiración con la mano gorda y velluda.

-Pero el mayor X tuvo un accidente, mató a su mujer.

-¿Qué más? -dice, haciendo tintinear el hielo en el vaso.

-Le pegó un tiro una madrugada.

-La confundió con un ladrón -sonríe el coronel . Esas cosas ocurren.

-Pero el capitán N...

-Tuvo un choque de automóvil, que lo tiene cualquiera, y más él, que no ve un caballo ensillado cuando se pone en pedo.

-¿Y usted, coronel?

-Lo mío es distinto -dice-. Me la tienen jurada.

Se para, da una vuelta alrededor de la mesa.

-Creen que yo tengo la culpa. Esos roñosos no saben lo que yo hice por ellos. Pero algún día se va a escribir la historia. A lo mejor la va a escribir usted.

-Me gustaría.

-Y yo voy a quedar limpio, yo voy a quedar bien. No es que me importe quedar bien con esos roñosos, pero sí ante la historia, ¿comprende?

-Ojalá dependa de mí, coronel.

-Anduvieron rondando. Una noche, uno se animó. Dejó la bomba en el palier y salió corriendo.

Mete la mano en una vitrina, saca una figurita de porcelana policromada, una pastora con un cesto de flores.

-Mire.

A la pastora le falta un bracito.

-Derby -dice-. Doscientos años.

La pastora se pierde entre sus dedos repentinamente tiernos. El coronel tiene una mueca de fierro en la cara nocturna, dolorida.

-¿Por qué creen que usted tiene la culpa?

-Porque yo la saqué de donde estaba, eso es cierto, y la llevé donde está ahora, eso también es cierto. Pero ellos no saben lo que querían hacer, esos roñosos no saben nada, y no saben que fui yo quien lo impidió.

El coronel bebe, con ardor, con orgullo, con fiereza, con elocuencia, con método.

-Porque yo he estudiado historia. Puedo ver las cosas con perspectiva histórica. Yo he leído a Hegel.

-¿Qué querían hacer?

-Fondearla en el río, tirarla de un avión, quemarla y arrojar los restos por el inodoro, diluirla en ácido. ¡Cuanta basura tiene que oír uno! Este país está cubierto de basura, uno no sabe de dónde sale tanta basura, pero estamos todos hasta el cogote.

-Todos, coronel. Porque en el fondo estamos de acuerdo, ¿no? Ha llegado la hora de destruir. Habría que romper todo.

-Y orinarle encima.

-Pero sin remordimientos, coronel. Enarbolando alegremente la bomba y la picana. ¡Salud! -digo levantando el vaso.

No contesta. Estamos sentados junto al ventanal. Las luces del puerto brillan azul mercurio. De a ratos se oyen las bocinas de los automóviles, arrastrándose lejanas como las voces de un sueño. El coronel es apenas la mancha gris de su cara sobre la mancha blanca de su camisa.

-Esa mujer -le oigo murmurar-. Estaba desnuda en el ataúd y parecía una virgen. La piel se le había vuelto transparente. Se veían las metástasis del cáncer, como esos dibujitos que uno hace en una ventanilla mojada.

El coronel bebe. Es duro.

-Desnuda -dice-. Éramos cuatro o cinco y no queríamos mirarnos. Estaba ese capitán de navío, y el gallego que la embalsamó, y no me acuerdo quién más. Y cuando la sacamos del ataúd -el coronel se pasa la mano por la frente-, cuando la sacamos, ese gallego asqueroso...

Oscurece por grados, como en un teatro. La cara del coronel es casi invisible. Sólo el whisky brilla en su vaso, como un fuego que se apaga despacio. Por la puerta abierta del departamento llegan remotos ruidos. La puerta del ascensor se ha cerrado en la planta baja, se ha abierto más cerca. El enorme edificio cuchichea, respira, gorgotea con sus cañerías, sus incineradores, sus cocinas, sus chicos, sus televisores, sus sirvientas, Y ahora el coronel se ha parado, empuña una metralleta que no le vi sacar de ninguna parte, y en puntas de pie camina hacia el palier, enciende la luz de golpe, mira el ascético, geométrico, irónico vacío del palier, del ascensor, de la escalera, donde no hay absolutamente nadie y regresa despacio, arrastrando la metralleta.

-Me pareció oír. Esos roñosos no me van a agarrar descuidado, como la vez pasada.

Se sienta, más cerca del ventanal ahora. La metralleta ha desaparecido y el coronel divaga nuevamente sobre aquella gran escena de su vida.

-...se le tiró encima, ese gallego asqueroso. Estaba enamorado del cadáver, la tocaba, le manoseaba los pezones. Le di una trompada, mire -el coronel se mira los nudillos-, que lo tiré contra la pared. Está todo podrido, no respetan ni a la muerte. ¿Le molesta la oscuridad?

-No.

-Mejor. Desde aquí puedo ver la calle. Y pensar. Pienso siempre. En la oscuridad se piensa mejor.

Vuelve a servirse un whisky.

-Pero esa mujer estaba desnuda -dice, argumenta contra un invisible contradictor-. Tuve que taparle el monte de Venus, le puse una mortaja y el cinturón franciscano.

Bruscamente se ríe.

-Tuve que pagar la mortaja de mi bolsillo. Mil cuatrocientos pesos. Eso le demuestra, ¿eh? Eso le demuestra.

Repite varias veces "Eso le demuestra", como un juguete mecánico, sin decir qué es lo que eso me demuestra.

-Tuve que buscar ayuda para cambiarla de ataúd. Llamé a unos obreros que había por ahí. Figúrese como se quedaron. Para ellos era una diosa, qué sé yo las cosas que les meten en la cabeza, pobre gente.

-¿Pobre gente?

-Sí, pobre gente -el coronel lucha contra una escurridiza cólera interior-. Yo también soy argentino.

-Yo también, coronel, yo también. Somos todos argentinos.

-Ah, bueno -dice.

-¿La vieron así?

-Sí, ya le dije que esa mujer estaba desnuda. Una diosa, y desnuda, y muerta. Con toda la muerte al aire, ¿sabe? Con todo, con todo...

La voz del coronel se pierde en una perspectiva surrealista, esa frasecita cada vez más rémova encuadrada en sus líneas de fuga, y el descenso de la voz manteniendo una divina proporción o qué. Yo también me sirvo un whisky.

-Para mí no es nada -dice el coronel-. Yo estoy acostumbrado a ver mujeres desnudas. Muchas en mi vida. Y hombres muertos. Muchos en Polonia, el 39. Yo era agregado militar, dese cuenta.

Quiero darme cuenta, sumo mujeres desnudas más hombres muertos, pero el resultado no me da, no me da, no me da... Con un solo movimiento muscular me pongo sobrio, como un perro que se sacude el agua.

-A mí no me podía sorprender. Pero ellos...

-¿Se impresionaron?

-Uno se desmayó. Lo desperté a bofetadas. Le dije: "Maricón, ¿esto es lo que hacés cuando tenés que enterrar a tu reina? Acordate de San Pedro, que se durmió cuando lo mataban a Cristo." Después me agradeció.

Miró la calle. "Coca" dice el letrero, plata sobre rojo. "Cola" dice el letrero, plata sobre rojo. La pupila inmensa crece, círculo rojo tras concéntrico círculo rojo, invadiendo la noche, la ciudad, el mundo. "Beba".

-Beba -dice el coronel.

Bebo.

-¿Me escucha?

-Lo escucho.

Le cortamos un dedo.

-¿Era necesario?

El coronel es de plata, ahora. Se mira la punta del índice, la demarca con la uña del pulgar y la alza.

-Tantito así. Para identificarla.

-¿No sabían quién era?

Se ríe. La mano se vuelve roja. "Beba".

-Sabíamos, sí. Las cosas tienen que ser legales. Era un acto histórico, ¿comprende?

-Comprendo.

-La impresión digital no agarra si el dedo está muerto. Hay que hidratarlo. Más tarde se lo pegamos.

-¿Y?

-Era ella. Esa mujer era ella.

-¿Muy cambiada?

-No, no, usted no me entiende. Igualita. Parecía que iba a hablar, que iba a... Lo del dedo es para que todo fuera legal. El profesor R. controló todo, hasta le sacó radiografías.

-¿El profesor R.?

-Sí. Eso no lo podía hacer cualquiera. Hacía falta alguien con autoridad científica, moral.

En algún lugar de la casa suena, remota, entrecortada, una campanilla. No veo entrar a la mujer del coronel, pero de pronto esta ahí, su voz amarga, inconquistable.

-¿Enciendo?

-No.

-Teléfono.

-Deciles que no estoy.

Desaparece.

-Es para putearme -explica el coronel-. Me llaman a cualquier hora. A las tres de la madrugada, a las cinco.

-Ganas de joder -digo alegremente.

-Cambié tres veces el número del teléfono. Pero siempre lo averiguan.

-¿Qué le dicen?

-Que a mi hija le agarre la polio. Que me van a cortar los huevos. Basura.

Oigo el hielo en el vaso, como un cencerro lejano.

-Hice una ceremonia, los arengué. Yo respeto las ideas, les dije. Esa mujer hizo mucho por ustedes. Yo la voy a enterrar como cristiana. Pero tienen que ayudarme.

El coronel está de pie y bebe con coraje, con exasperación, con grandes y altas ideas que refluyen sobre él como grandes y altas olas contra un peñasco y lo dejan intocado y seco, recortado y negro, rojo y plata.

-La sacamos en un furgón, la tuve en Viamonte, después en 25 de Mayo, siempre cuidándola, protegiéndola, escondiéndola. Me la querían quitar, hacer algo con ella. La tapé con una lona, estaba en mi despacho, sobre un armario, muy alto. Cuando me preguntaban qué era, les decía que era el transmisor de Córdoba, la Voz de la Libertad.

Ya no sé dónde está el coronel. El reflejo plateado lo busca, la pupila roja. Tal vez ha salido. Tal vez ambula entre los muebles. El edificio huele vagamente a sopa en la cocina, colonia en el baño, pañales en la cuna, remedios, cigarrillos, vida, muerte.

-Llueve -dice su voz extraña.

Miro el cielo: el perro Sirio, el cazador Orión.

-Llueve día por medio -dice el coronel-. Día por medio llueve en un jardín donde todo se pudre, las rosas, el pino, el cinturón franciscano.

Dónde, pienso, dónde.

-¡Está parada! -grita el coronel-. ¡La enterré parada, como Facundo, porque era un macho!

Entonces lo veo, en la otra punta de la mesa. Y por un momento, cuando el resplandor cárdeno lo baña, creo que llora, que gruesas lágrimas le resbalan por la cara.

-No me haga caso -dice, se sienta-. Estoy borracho.

Y largamente llueve en su memoria.

Me paro, le toco el hombro.

-¿Eh? -dice- ¿Eh? -dice.

Y me mira con desconfianza, como un ebrio que se despierta en un tren desconocido.

-¿La sacaron del país?

-Sí.

-¿La sacó usted?

-Sí.

-¿Cuántas personas saben?

-DOS.

-¿El Viejo sabe?

Se ríe.

-Cree que sabe.

-¿Dónde?

No contesta.

-Hay que escribirlo, publicarlo.

-Sí. Algún día.

Parece cansado, remoto.

-¡Ahora! -me exaspero-. ¿No le preocupa la historia? ¡Yo escribo la historia, y usted queda bien, bien para siempre, coronel!

La lengua se le pega al paladar, a los dientes.

-Cuando llegue el momento... usted será el primero...

-No, ya mismo. Piense. Paris Match. Life. Cinco mil dólares. Diez mil. Lo que quiera.

Se ríe.

-¿Dónde, coronel, dónde?

Se para despacio, no me conoce. Tal vez va a preguntarme quién soy, qué hago ahí.

Y mientras salgo derrotado, pensando que tendré que volver, o que no volveré nunca. Mientras mi dedo índice inicia ya ese infatigable itinerario por los mapas, uniendo isoyetas, probabilidades, complicidades. Mientras sé que ya no me interesa, y que justamente no moveré un dedo, ni siquiera en un mapa, la voz del coronel me alcanza como una revelación.

-Es mía -dice simplemente-. Esa mujer es mía.




Según los escritos posteriores, se sabe que el cuerpo de Evita fue devuelto a Perón en el 71, por el general Lanusse...


Interesante análisis del cuento Esa Mujer de Rodolfo WalshI.

© Publicado Del libro Los oficios terrestres, Ediciones De la Flor, el  martes 24/07/2007 por http://nacionalypopular.com de la Ciuad Autónoma de Buenos Aires.

Se trata de un coronel que tiene el cadáver de una mujer embalsamado, y lo entrevista un interesado en saber. Uno ya sabe antes de leerlo que el cuerpo es el de Evita. El coronel se cuenta que tuvo el cadáver de Evita y lo mostraba a sus conocidos, tenía por lo visto incluso cierta parafilia sexual con el cuerpo, como se relata en un diálogo que lo hacía el gallego que lo embalsamó.

El cuento está escrito en primera persona, abunda en diálogos y descripciones, y en pocas frases enunciativas. Sin conocer el contexto histórico en el que fue escrito es difícil comprenderlo o se perdería prácticamente todo su sentido.

En el prólogo del libro se indica que la conversación realmente existió…

Se trata de un coronel que tiene el cadáver de una mujer embalsamado, y lo entrevista un interesado en saber dónde está ése cadáver, y en medio de una charla donde se toma whisky, con descripciones de un departamento, el entrevistador intenta tener ese dato, en las últimas líneas hasta le ofrece plata, abundante plata, para que el coronel le dé ese dato.

El militar no le dice nada, termina diciendo que ese cadáver es suyo…

Si por ejemplo en un país con poca memoria o nula en unos cuantos, con muchos interesados en que no se tenga memoria, un país donde se dice que “pocos resisten un archivo”; si un adolescente lee este cuento o un adulto sin demasiada idea de la historia que inspira este cuento, podría sacar solo estos datos.

Uno ya sabe antes de leerlo que el cuerpo es el del Eva Perón—o Evita para los muchos que la recuerdan con afecto–

El coronel es un tal Eugenio Moori Koenig que—según un suplemento que editó el diario Clarín de Buenos Aires, el domingo 15 de abril del 2007—significa “”rey de la ciénaga””—tiene por lo visto un apellido acorde a sus hechos…

En ningún momento del escrito se cuenta que ese cuerpo es el de Evita.
Sólo se nombra lo del título: Esa mujer.

Como se la mencionaba después del derrocamiento de Perón, y como tampoco se podía decir el nombre de Perón.

Se lo llamaba “el tirano prófugo” o el “dictador depuesto”.

Por lo tanto si no se conoce el real nombre de “esa mujer”, quien era en realidad, la  historia que rodea el escrito,  se pierde todo.

Se cuenta que el cuerpo de Evita—de esa mujer— despareció en 1955 durante el golpe de estado llamado Revolución Libertadora, que llegó a bombardear la Playa de Mayo para disolver una manifestación, y a fusilar civiles sin juicio previo y sólo por capricho de un policía militar.

Este último hecho como se sabe dio origen a otro de los grandes libros de Walsh: Operación masacre.

El coronel se cuenta que tuvo el cadáver de Evita y lo mostraba a sus conocidos, tenía por lo visto incluso cierta parafilia sexual con el cuerpo, como  se relata en un diálogo que lo hacía el gallego que lo embalsamó.

El cuento relata estas palabras del coronel, oculta que él era igual:    
   
—se le tiró encima, ese gallego asqueroso. Estaba enamorado del cadáver, la tocaba, la manoseaba los pezones. Le di una trompada, mire—el coronel se mira los nudillos–, que lo tiré contra la pared. Está todo podrido, no respetan ni la muerte.”

Se cuenta además de ciertos accidentes que tuvieron otros que tuvieron el cuerpo.

Uno de estos militares llegó a matar a su mujer embarazada.

Se perseguía con que la resistencia peronista lo seguía, y confundió a su mujer en la oscuridad.

Otro tuvo un accidente.

El coronel cuenta que le tiraron una bomba, que su hija quedó mal…

La resistencia peronista dejaba flores donde creía que estaba el cuerpo de Evita desparecido.

Desde 1955 hasta comienzos de los años de 1970, 1971 no se supo nada del cuerpo de Evita.

Esto presagia el poco respeto que han tenido luego por los cuerpos de los asesinados en la dictadura del 1976 a 1983.

Evita durante bastante tiempo fue una desparecida.

Por lo que se sabe el coronel en el cuento miente.

Dice tener el cuerpo, saber dónde está, pero no es cierto.

Se lo habían sacado, y lo depositaron en el exterior con un nombre falso.

Pero el coronel toma whisky en el relato, se emborracha y dice tener el cuerpo.

Se leen varias menciones en el cuento sobre la forma de beber del coronel:  
      
Él bebe con vigor, con salud, con entusiasmo,  con alegría, con superioridad, con desprecio. Su cara cambia y cambia, mientras sus manos gordas hacen girar el vaso lentamente”.

Más  adelante se lee:      

El coronel bebe, con ardor, con orgullo, con fiereza, con elocuencia, con método”.

Más adelante sigue:
       
El coronel está de pie y bebe con coraje,  con exasperación…”

Y otra vez:
      
El coronel bebe, con ira, con tristeza, con miedo, con remordimiento.”

Y de nuevo:
     
El coronel bebe, con ardor, con orgullo, con fiereza, con elocuencia, con método”.

Toda una forma de destacar un rasgo de un militar que terminó alcohólico.
A todo esto se leen descripciones del departamento.

Cuenta que se ve el río, que hay un cartel de una publicidad de coca cola.
Los ruidos, los olores.

Se encuentran otras frases patéticas sobre lo que querían hacer con el cadáver, y una conclusión del coronel.      

–“¿Qué querían hacer?”—pregunta el que lo entrevista, posiblemente el mismo Walsh, más allá de si el diálogo realmente existió, tiene su verosimilitud.

El coronel responde:
      
–“Fondearla en el río, tirarla de un avión, quemarla y arrojar los restos por el inodoro, diluirla en ácido. ¡Cuánta basura tiene que oír uno!”

Y luego llega su casi tan vigente conclusión sobre buena parte de la historia argentina, desde el pasado hasta el presente:     
 
Este país  está cubierto de basura, uno no sabe de dónde sale tanta basura, pero estamos todos hasta el cogote”.

El odio profundo del antiperonismo—cuenta Walsh en Operación masacre—desde un golpe de estado que compartía  para derrocar  a un gobierno peronista que violaba libertades individuales y la libertad de expresión, sin embargo ese odio y la persecución que sufrió finalmente el peronismo, junto a toda esa perversión represiva, opina Walsh, terminó por resaltar el recuerdo de Perón y de Evita.

Luego el cuento tiene una serie de descripciones sobre el cuerpo de Evita, como estaba, como la vieron.

El coronel cuenta:
      
—Esa mujer—le oigo murmurar—. Estaba desnuda en el ataúd y parecía una virgen. La piel se le había vuelto transparente. Se veían las metástasis del cáncer, como esos dibujitos que uno hace en una ventanilla  mojada.”

Más adelante:  
    
–…ya le dije que esa mujer estaba desnuda. Una diosa, y desnuda y muerta. Con toda la muerte al aire, ¿sabe?.. Con todo, con todo…”

Y más abajo: 

–“Para mí no es nada—dice el coronel—Yo estoy acostumbrado a ver mujeres desnudas. Muchas en mi vida. Y hombres muertos. Muchos en Polonia, el 39. Yo era agregado militar, dese cuenta.”.

Luego después  cuenta que le cortaron un dedo para identificar las huellas digitales, se lee: 
    
—La impresión digital no agarra si el dedo está muerto. Hay que hidratarlo. Más tarde se lo pegamos. 
     
– ¿Y?     

–Era ella. Esa mujer era ella. 
    
– ¿Muy cambiada?  
   
–No, usted no me entiende. Igualita. Parecía que iba a hablar…

El coronel espera quedar limpio, dice haber leído a Hegel, tener perspectiva histórica, haber estudiado filosofía y letras, estar interesado por el arte.

Según los escritos posteriores, se sabe que el cuerpo de Evita fue devuelto a Perón en el 71, por el general Lanusse.

Luego en la dictadura del 1976, algún almirante genocida conocido pensó en tirarlo al mar, como tiraron a tantos. Fiablemente lo devolvieron a su familia.

Evita está en la Recoleta, cementerio lujoso que no encaja demasiado con su historia…