Volver. Carta abierta de un “Quemero” a un “Cuervo”… @dealgunamanera...

Volver. Carta abierta de un “Quemero” a un “Cuervo”… 

Un Hincha de Huracán deja de lado la rivalidad y se alegra por la vuelta de San Lorenzo a Boedo. Entonces va y se mete, se infiltra, como el que sabe que no tiene que estar ahí, pero aun así no puede evitarlo. Escribe Marcelo Guaglianone. 

“Yo adivino el parpadeo de las luces que a lo lejos van marcando mi retorno…” 

© Escrito por Marcelo Guaglianone el jueves 05/12/2019 y publicado por  LÁSTIMA A NADIE, MAESTRO en la Ciudad Autónoma de Buenos Aires, República de los Argentinos.

Y, sí. 

Volviste una noche. 

Vos sabés que vivo cerca, casi pegado a tu casa, y ayer armaste un lindo lío, de los grandes, de esos que jamás se olvidan. 

Y como los regresos nunca son como las despedidas, anoche había mil veces más gente esperándote que la tarde que te fuiste. 

Porque estaban todos: los bisabuelos, los abuelos, los hijos, los nietos, los amigos, los primos… no faltaba nadie, ¡y claro! ¡Casi 40 años pasaron viejo! Mucho tiempo. 

Mirá, te voy a contar un secreto. Por favor te pido, no se lo cuentes a nadie. Era tanto el alboroto en el barrio, que salí de casa y me fui a ver qué pasaba. Casi ni escuchar la tele se podía. Caminé algunas cuadras y, casi sin querer, me encontré en medio de la fiesta. ¡Te juro que nunca quise ser parte de eso, ni loco! Por respeto viste, esas cosas son muy íntimas… qué se yo… 

Pero ahí estaba, como uno más, y reconocí viejos rostros, que de tanta emoción que tenían por verte volver a casa, miraban sin ver. Estaban idos, como hipnotizados. 

Me sonó en la mente “la vieja calle donde me cobijo, tuya es su vida, tuyo es su querer”… ¡ese tango encajaba perfecto! 

Seguí por Inclán, tratando de apartarme del quilombo porque, te repito, a mí no me correspondía estar allí, pero era más fuerte que yo. 

No sé… 

Y a medida que avanzaba por ese túnel del tiempo, entendí todo. Todo. 

Vi a lo lejos un tipo llorando, igualito al tío Andrés, el primo hermano de mi abuela, que con su bigote bien recortado siempre me hablaba de vos. Y me pateaba penales en el patio del antiguo caserón con una pelota “pulpo” marrón, en la casa de la calle Guayaquil, ahí en Primera Junta. 

Me invadieron los recuerdos. Volví a ver a Isidoro, uno de los dos mellizos, “los canosos” de la barrabrava Cuerva… ¡cómo lo quise a ese pibe! Cosas de la juventud, yo también fui un Quemero picante en la cancha. Y, cosas también del destino, resulta que Isidoro se fue una tarde en mis brazos, en el hospital Ramos Mejía. Lo vi cerrar sus ojos, mientras lo abrazaba en mi pecho, como queriendo contagiarle mi vida. 

Lo vi a mi amigo el Búfalo, abrazado con su hijo Lauti, sacándose fotos con todos los parientes, ¡ja... ja... ja...! 

Recordé la delicada pluma de Fabián, periodista azulgrana exquisito, garabateando desde Mendoza sus emociones profundas como el mar. 

Y supe que sos parte de mi más linda historia. 

De mi infancia, de mis alegrías y mis dolores, parte de mí ser. 

Me di cuenta que todo lo que a vos te acontezca, a mí me toca. Son muchos años jugando juntos. 

Perdoname si en algún momento me alegré con tu desgracia. Hoy entiendo que eso es de mediocres. Yo te perdono tu altivez hacia mi pobreza, sabés que nunca nos sobró nada. 

Pero todo está como era entonces, en paz. 

Volviste al barrio, y me alegro de corazón. 

Hasta se me piantó una lágrima al ver a los viejos con los pibes, aplaudiendo tu retorno. 

Me gustan los reencuentros. Me pareció ver al vasco Lángara, entre la multitud, al tucumano Albretch y el cordero Telch. 

Te saludan Tucho Méndez y el loco René. Masantonio y Manzi también…  ¡y Ringo! 

Ya tengo ganas de volver a jugar en el patio de tu casa… en la Ciudad

¡Abrazo, viejo ciclón de Boedo! 

1973. Seguro que el Quijote era hincha de Huracán, Sancho de Vélez… @dealgunamanera…

1973. Seguro que el Quijote era hincha de Huracán, Sancho de Vélez… 

Siempre dicen que "la tarde cae". Esta vez el pibe Houseman la volvió a levantar allá en Liniers... El suspenso angustioso de esa maniobra interminable. Olivera pasó. Antes otro. Fenoy en el piso. Después, la zurda para el gol. “EL GOL”. ¿En qué habrá pensado el pibe Houseman? No, en la tierra no estaba... Fotografía: El Gráfico

La crónica de Osvaldo Ardizzone sobre la victoria del Huracán de Menotti frente a Vélez es uno de los mejores artículos publicados en El Gráfico en sus casi 100 años de vida.

© Escrito por Osvaldo Ardizzone el martes 10/04/1973 y publicado por la Revista el Gráfico de la Ciudad Autónoma de Buenos Aires, República de los Argentinos. Fotografías: Alfieri, Carreño, Alfieri (h), Rodríguez, Gordon. Por Redacción EG · 23 de abril de 2020

Sí, allí estaban enfrentadas las dos eternas contrafiguras. El de la Triste Figura y el Otro. ¿Qué Sancho muchas veces tuvo razón? Sí que la tuvo. Y la tiene... La vida es lo que se toca. La vida es sentido común. "Que el verdadero amor murió en la sopa", decía el viejo Discépolo en su amargura... Esquema. Planteo. Diagrama. Logística. Computadora. I.B.M. Cero, cero, siete. Pero alguna vez vamos a mirarles el color de los ojos a las muchachas en vez de tomarles las tres medidas... Vamos a jugarnos la parada a un sueño, a la carta que nunca se da, al número que nunca sale. A sentirnos con una pluma en el sombrero, en una raída corbata voladora y una rosa en el ojal de la chaqueta... Y a contemplar cómo el pájaro se vuela, aunque en la esquina esté Sancho acechándolo con la mezquindad de una trampera...

¿Qué fue Vélez? Cerebro. Cálculo. ¿Cuál fue su argumento? Impedir. Destruir. Vélez ya sale subalternizado a la cancha. A favor de los golpes que suponen fortaleza, virilidad, está denunciando, justamente, conciencia de inferioridad, pusilánime dependencia. ¿Por qué Tagliani comete cuatro infracciones antes de los cuatro minutos de juego? Porque eso está en el argumento de los Sanchos. ¿Por qué Riestra va fuerte contra el pibe Houseman sobre los quince minutos? Porque en el sentido práctico y realista de los Sanchos está contemplada la importancia de Houseman. Y por eso mismo es que Riestra tiene que irse de la cancha antes de los noventa. Porque en la semana del hombre de Vélez hay un cuidadoso trabajo cerebral. ¿Qué Sancho ganó muchas veces? Sí. Generalmente gana. Todos los días sucumbimos ante su gran sentido práctico y realista de la Vida... Pero no conquista. No seduce. No enamora. Y, por ahí, tampoco gana. Como ocurrió en esta oportunidad. Yo sé que hay que vivir, que hay que luchar para ganarse el mango. Que se hace duro andar por este mundo con un ramo de flores en la mano y una canción... Pero, a veces pienso, ¿es posible que alguien se deje influenciar a tal punto por esa maliciosa pitonisa que sólo susurra malos pensamientos?... Tagliani. Pienso en Tagliani. Un foul violento al minuto contra Roque Avallay. Otro foul a los dos minutos. Otro a los nueve. Pero no es la infracción que surge del enfrentamiento. No está relacionada con los vaivenes del juego. Porque vos vas a una pelota y yo también. Y por ese ponemos fuerte los dos. Y gana el que más fuerte pone o el que sabe más. No. Son los malos pensamientos de Sancho. Es el cálculo. Es el programa. Es lo que se toca. Lo único que vale. ¡Y pobre Roque Avallay! ¡Así seguirán siendo de oscuros los desventurados domingos que le esperan!... Los ejércitos de Sanchos que estarán maquinando la trampera sórdida para el pobre pájaro que apenas si aspira a que le permitan volar... Así serán de oscuros los desventurados domingos que le esperan a este pibe Houseman... 

Señor D'Amico... Si es que en su programa de la escuela cuenta con algún capítulo debido a la inspiración de Sancho, arránquelo... Arránquelo definitivamente. No diga cattenacio. No, suprima definitiva-mente los eufemismos. Es hombre a hombre. Es hombre y golpe. Es, simplemente, eso. Nada más que eso. Eso que ya conoció mi ingenua tía Eulalia apenas vio el primer partido de fútbol... Cuando me dijo: "Pero, sobrino..., vas que me habías hablado can tantas palabras raras de este juego... Si es fácil... Tan fácil que menos que los arqueros ponemos uno a cada une. Y ya está. Y si ese uno se va lo detenemos con un golpe. Y ocurre que ese golpe apenas si equivale a una de las tantas tarjetas amarillas que el señor árbitro lleva en el bolsillo superior de su chaqueta...". Que así me dijo mi cándida tía Eulalia apenas accedió a acompañarme a una cancha... Por eso, señor D'Amico... Erradique definitivamente las directivas "prácticas" a lo Sancho de su programa de la escuela... No le pido que expida el diploma para técnicos "soñadores"... Pero que al menos vuelen, sueñen... Aunque ahora parezca una vocación de precio muy alto...

¡Ay, Roque, Roque, los domingos que habremos...! Fenoy no encontró a la pelota, pero se lo encontró a Roque en el camino. Y Roque se cae, se levanta. Y sigue. Estoicamente... Fotografía: El Gráfico

Y, esta vez, El Quijote...

No sé si Huracán dispone de una mayoría de buenos jugadores. Lo que sí sé es que se construyó con algunos elementos que estaban en la casa. Y con supuestos "rezagos" de otros clubes. Basile, el Coco Basile, libre de Racing. Chabay, libre de Racing. Larrosa, viajando y olvidado por Centroamérica. Russo, otro "enviado" de Platense. Houseman, este pibe Houseman, incorporado por apenas unas chirolas. Carlitos Babington, postergado en la opinión hasta hace un poco más de un año. Buglione, lo mismo... Pero es la vocación lo que importa. Es la influencia del Quijote que prevalece en la actitud frente al fútbol. Es lo que sustenta el Flaco Menotti y que consiguió transmitirle a cada uno de los jugadores. Que triunfe e que no triunfe, al cabo Es el hecho que menos importa para las conclusiones. Que el pobre Quijote también idealizaba a las mozas de cordel. 

Pero importa la idealización de una manera de jugar. La forma de interpretarla. Generosamente. Hasta con grandeza. Hace apenas unos días, Huracán enfrenta a Racing. Encuentra la oposición de un esquema "a lo Sancho", tan calculado como éste. Donde tampoco faltó el golpe como elemento "práctico". Y, al cabo, cinco goles. Cinco goles con un final de fiesta. Con todo el público de pie. Con todos los sueños de ese público metidos allí en el campo. Los mismos sueños que los de Roque Avallay, que los de Miguel Bríndisi. Que los de todo Huracán. Un gol, dos goles. Y al ataque. Jugar. Jugar y jugar. Que el gol no es el zapatazo fortuito ni la pelota encontrada. Es el fútbol. La consecuencia de una quimera jugada al cincuenta por ciento aunque los que estén enfrente sean molinos de viento. 

Al cincuenta por ciento de seguridad y el otro cincuenta al sueño. Por eso todos los goles son borrachera para los que están adentro y para los que están afuera. Que también la gente, esa que está en la tribuna, tiene un cacho, siempre tendrá un cacho de Quijote... Como ese gol de Roque frente a Racing. Ese de la pared con Miguel y que después alcanzó a tocar junto al palo. Ese mismo que Roque, entrando por la izquierda y clavando la pelota al segundo palo de Fillol. Ese final de Miguel Brindisi higienizando el gol en un metro cuadrado con tres hombres en el camino y el arquero en el piso... Así, como me decía el Coco Basile después de este partido de Vélez, y el de Racing... ¿Para qué voy a pasar al ataque con esos tipos que hay adelante? Si ahora aplaudo los goles desde el fondo. Lo mismo que me decía Carrascosa... Sí, puede que existan los buenos jugadores. Que Menotti se haya "beneficiado" con el aporte de cinco delanteros de gran calidad y capacidad goleadora. Pero importa la convicción. Importa lo que se siente. Importa la fidelidad a un estilo que ya está arraigado en cada uno de los hombres... Que ya hizo conciencia de equipo... Que ya hizo conciencia en las tribunas. Por eso Houseman conquista ese gol final contra Vélez, Porque no tiene trabas. Porque inventa. Porque sigue soñando como cuando llegó a Huracán. Y en Huracán el Flaco Menotti no le corta las alas. 

"Déle, déle... invente... juéguesela a la que le gusta...". Por eso Houseman no tira al gol apenas recibe de Babington. Se anima. Cincuenta por ciento a la seguridad. Y el otro cincuenta al sueño. Me gambeteo a uno, a dos, al arquero. Y hago el gol. Y es EL GOL. Así con todas las letras en bajo relieve. Es EL GOL donde se juntan el insensato atrevimiento del pibe con todo Huracán y con todos los que estamos afuera... ¿A ver si los que están afuera es verdad que no juegan, como pregonan los entendidos? ¿A ver si toda esa gente es realmente "gilada", como dicen los que están en la trastienda de los que saben?...

El final. El abrazo de Brindisi al pibe Houseman. El conmovido reconocimiento de la jerarquía de Miguel a ese "gran loco" que nunca aprenderá a jugar en serio... "Pero, ¿cómo te atreves a hacer esas cosas...?" Fotografía: El Gráfico

Y sigue el sueño...

Sé que todo pudo concluir en el cero. Que a favor de la calculada organización defensiva de Vélez, Huracán no pudo realizar la producción de las últimas fechas. Pero lo que importa es que el puntero siguió siendo Quijote hasta el final. Que no traicionó sus ideales. Que no se subalternizó. Que no arrojó la pluma ni renegó de la rosa. Vé!ez, en su papel, pretendió demostrar la verdad de su sentido práctico. Lo consiguió a medias. Lo consiguió hasta los ochenta y siete minutos. 

Después, Sancho volvió a su eterna condición de escudero. El pibe Houseman se jugó la parada a un gran sueño. Al cien por cien de un sueño. Porque este "atrevido" carece de todo sentido de la realidad. No pisa la tierra. No, la conoce. No sabe lo que es una I.B.M. No tiene ni una idea vaga sobre el mecanismo infalible de las computadoras. Vuela. Anda por la cancha con un duende a cuestas. Los Sanchos, el ejército de tantas Sanchos, no lo entienden. Es que no pueden entenderlo...

Antes era el Basile de la Cabeza… Ahora, de la cabeza a los pies.

El Coco Basile. La figura del partido. Fotografía: El Gráfico

La figura del partido. Porque cuando ya se habían construido "las cárceles" en toda la cancha. Cuando, pasados esos primeros veinte de Huracán, Vélez prosperaba en las capturas personales, fue necesario fortalecerse atrás. Que el Quijote que hay en Huracán a veces interrumpe sus sueños y se ve en la obligación de descender a la tierra y pensar en las mezquinas necesidades de la pitanza... Que de vez en cuando es impostergable defenderse para poder seguir comiendo... Y fue cuando en el partido apareció el Coco Basile. Este de la segunda juventud —mejor de la segunda etapa porque recién alcanzó los veintisiete años—. 

Y recuerdo que antes era el Coco de Racing. Aquel "del camión", aquel del cabezazo en aquella turbulencia del pelotazo de Martínoli y los setenta y cinco kilos del Coco atracando en el área de enfrente... Y en la nueva "mística", metido en esta logia de respetuosa amistad con la pelota, volvió a aparecer el Coco de la tercera de Racing. Aquel que jugaba como número cinco. Aquel que sabía pisotearla, aunque nunca la estampa y los movimientos se adornaran con los matices de los simplemente habilidosos, o de los que fraternizan con el lujo ocioso... 

Volvimos a ver a Basile jugador, pero siempre metido dentro de su sobria personalidad, cada vez más sobria a favor de esa experiencia y esa serenidad que trae el tiempo... Coco Basile de la cabeza a los pies. Trabajando en el fondo y en el medio, De arriba y de abajo. Cortando en el anticipo y en la espera medida. Y hasta para tenerla cuando el ida y vuelta de la pelota exigía la prudencia de una pausa- saludable... "Ellos marcaron muy bien... Nosotros anduvimos para marcar un par de goles en los primeros veinte. Después nos taparon. Pero nunca llegaron con claridad, salvo en esa jugada de Benito que para mí estaba offside... Después siempre tiraron centros y de frente... ¿Usted me pregunta por qué en el gol no tiró de primera Houseman? Porque no tira nunca. Porque se la juega siempre..."

Buglione: Y el otro elogio. A este Buglione que no está tan familiarizado con ese tipo de crítica. Muy bien el último jueves frente a Racing. Muy bien en esta oportunidad. Y todo eso está en la expresión de Buglione: "Ahora me siento seguro... Hablé con Menotti y me dijo que me mantendría. Creo que eso me hacía falta..." Bien. Defendiendo y con la pelota. 

Jorge Carrascosa, el hombre que renunció a ser el Gran Capitán... De Alguna Manera...

Carrascosa, el hombre que renunció a ser el Gran Capitán...

Jorge Carrascosa era el líder elegido por César Menotti para el Mundial de 1978. Pero el defensor, figura de Rosario Central y de Huracán, desistió de integrar el equipo nacional. Estaba harto del ambiente del fútbol.

La Selección, en la antesala del Mundial 78, con Carrascosa como capitán.

Ese día fue un dolor a la distancia. Un golpe de Estado que se hizo golpe en el alma. En la oscuridad que nacía, había un espacio para un retazo de magia: René Houseman ya había mostrado, en el Huracán de 1973, que tenía todo para convertirse en un paradigma del wing derecho. Explosión, habilidad pura, fantasía y, sobre todo, esa audacia que le había valido el apodo de Loco. En aquel 24 de marzo de 1976, mientras la última dictadura daba su primer paso y deshacía sin vueltas las instituciones nacionales, en el estadio Slaski, de Chorzow, la Selección que dirigía César Menotti enfrentaba a Polonia, en el marco de una gira preparatoria para el Mundial de 1978. Houseman, entonces, le dio el triunfo a la Argentina del fútbol con un gol y detalles de su osadía. Todo para el aplauso de esos polacos asombrados ante el talento. Argentina venció 2-1 (el primer gol fue de Scotta) al equipo polaco que, en el Mundial anterior, había realizado su mejor campaña de la historia al terminar tercero (tras vencer al defensor del título, Brasil). La victoria argentina, además, había dejado un dato para enmarcar: en ese estadio inaugurado en 1953, Polonia nunca había perdido.

Aquella gira también fue una suerte de hito. Como siempre en ese tiempo, el capitán había sido Jorge Carrascosa, el lateral izquierdo que se divertía en las prácticas del Huracán de 1973 viendo y celebrando la magia de su admirado Loco René. Pero, a esa altura, al Lobo -ese apodo que no lo definía- ya no lo divertía casi nada dentro del ambiente del fútbol. Estaba harto. No quería saber nada de arreglos, de árbitros que cobraban penales a cambio de dinero, de la creciente industria del doping, de una violencia que ya parecía cotidiana... Para colmo, debía escuchar una barbaridad nacida de la ignorancia: que jugaba en la Selección porque era amigo de Menotti.

De aquellos desencantos había nacido una decisión. En esos días ya daba vueltas por su cabeza la idea de decir basta al fútbol. Incluso, no era una novedad para el entrenador. Los dos solían hablar en la intimidad del plantel. Allí, Carrascosa le sugería su deseo de abandonar la Selección; Menotti le pedía que revisara una idea que mucho se parecía a una cuestión juzgada.

La llegada de los militares al poder también generó inquietud en Carrascosa, siempre respetado por sus compañeros, siempre visto como un referente por su generosidad y por su coherencia. "Uno siempre estaba pendiente de que a la familia no le pasara nada. El único contacto que yo tenía era telefónico, pero el deseo de todos era regresar lo más rápido posible para estar con los suyos... Al peronismo le quedaba poco tiempo para terminar su gobierno, pero igualmente uno percibía que se venía gestando algo así...", contó Carrascosa en una entrevista concedida al diario Página/12.

De todos modos, no fue una sino varias razones las que impulsaron la negativa de Jorge Carrascosa a participar del Mundial de 1978. Aquel fue el "no" más comentado de la historia del fútbol argentino. El hombre que dejó recuerdos de los imborrables en Banfield, Rosario Central y Huracán fue, entonces, el eje y la víctima de mil conjeturas incomprobables, de suposiciones verosímiles y de las otras, de mentiras intencionadas... Se dijo de todo con relación a su "no": que tenía miedo, que estaba en contra de la Dictadura, que era comunista y por eso boicoteaba el Mundial, que era un vendepatria... Nada de eso. "El Mundo del fútbol, en el que yo estaba, no era el mejor de los mundos. Me empecé a sentir mal cuando vi el tema de los incentivos, la droga. ¿Te parece lindo saber que vas a salir campeón porque el árbitro te va a dar un penal?", expresó alguna vez.

La raíz profunda del "no" tenía un antecedente más lejano. El 23 de junio de 1974, en el Mundial de Alemania Federal, Argentina necesitaba dos cosas para clasificarse a la segunda ronda: vencer a la débil formación de Haití y que la Polonia de Grzegorz Lato y Kazimierz Deyna venciera a Italia, entonces subcampeón mundial. Lo primero se parecía mucho a un trámite simple. Lo otro -con Polonia ya clasificada a la siguiente ronda-, casi todo lo contrario. Entonces, en esa Selección en la que jugaba Carrascosa (con un curioso número 7 en la espalda) se adoptó una decisión: incentivar al plantel polaco para que "fuera para adelante" contra Italia. 

Argentina, previsiblemente, goleó 4-1 a los caribeños y Polonia venció 2-1 a los vestidos de azul. Así, por el patio de atrás y a oscuras, la Selección albiceleste accedió a la siguiente ronda. A Carrascosa le costó digerir aquella decisión colectiva de incentivar. Le dolió. Pensaba: "Mirá si alguien va a jugar mejor porque le den más plata... Uno juega por la gloria..." 

Luego crecieron las dudas y la incertidumbre. Carrascosa se cuestionaba esa maquinaria creciente que impulsaba al fútbol como negocio y se devoraba su condición deportiva y lúdica. Hablaba frecuentemente con Menotti. Pero el entrenador le insistía con que continuara, con que era importante para el grupo, con que era un espejo para todos, con que lo necesitaba... Aguantó. Toleró. Mientras, masticaba la bronca por tantas preguntas razonables sin respuesta.

Un día antes de dar la lista, Menotti ya sabía de la negativa. Pero lo llamó. Y el lateral izquierdo, el capitán, dijo lo que le salió de adentro: "No va más, César..." Un día después, se dieron a conocer los 22 nombres para el Mundial de Argentina. Y no estaba Carrascosa. A esa altura, ya se había recluido en Mar del Plata. Hizo silencio, escuchó su voz interior. Se sintió conforme con su decisión.

Después, ya en el Mundial, fue sólo una vez a la cancha: en la derrota 1-0 frente a Italia, en la primera ronda. Y, cuando después del 3-1 ante Holanda, Daniel Passarella levantó la Copa en su condición de capitán, a Carrascosa no lo habitó ninguna contradicción. Esa escena no lo hizo arrepentir. Nada lo hizo arrepentir. Lo explicó, ya más tarde, ante la consulta de los periodistas Fabián Casas y Gonzalo Aziz, en la revista Mística: "No es necesaria una dictadura militar para dejar el fútbol. Hay muchas cosas que pasan en este sistema de vida que te hacen dejar, perder las ilusiones. 

Si yo hubiera tenido que jugar el Mundial de España mientras estábamos en guerra con Inglaterra, también habría renunciado. ¿Va a estar un vecino, un amigo en guerra y yo voy a estar jugando un Mundial? Cuando un pibe te pide algo para comer se acabaron los planes. ¿Vos podés comer un sandwich de jamón crudo cuando hay un nene pidiéndote comida? Y el mundo del fútbol, donde yo estaba, no era el mejor de los mundos. Yo me empecé a sentir mal en el medio. Cuando vi el tema del incentivo, de la droga. ¿Te parece lindo saber que vas a salir campeón porque el árbitro te va a dar un penal? ¿Podés festejar algo que ganaste con arreglo? Si un tipo, en cambio, te gana con talento, hay que aceptarlo. Pero, ¿por qué hay que ganar siempre? Sucede que uno está en una sociedad donde uno vale por lo que gana y no por lo que realmente es. Y fuera del fútbol, la cosa es igual, superficial..." El hombre que no quiso ser el Gran Capitán volvía a ofrecer su mirada irreprochable.

© Escrito por Waldemar Iglesias el Martes 16/07/2014 y publicado por Planeta Redondo de la Ciudad Autónoma de Buenos Aires.